sábado, 5 de abril de 2014

Poema Amarillo


Según los chinos el mundo de los muertos es amarillo
Como la hojarasca de otoño y el dolor de Vincent Van Gogh
Como tu lengua, los biombos en llamas de Akutagawa
El estambre de las calas, las manos sucias de Dios
La 335 de John en la terraza de 3 Savile Row
El brillo de la trompeta de Miles, Time After Time reseteando mi corazón
Las autopistas de la mente que aún revisita la Highway Sixty-one

Borges decía que la ceguera se veía como una neblina amarilla
Aunque hay quien postula con todo derecho que amarilla es la alegría
Tu delicia, la Consagración de la Primavera
La balada amarilla de Lorca, las flores de Leonard Cohen para Hitler
Incluso tus ojos tristes subterráneos de cirrosis pintados
The Big Yellow Taxi que se tomó la Joni para llegar
Al paraíso pavimentado

El ocaso amarillo de aquel tango de Piazzolla
Un sol parpadeando entre los resquicios de un bosque de cañas
Las alas de la mariposa que despertaron a Chuang-Tzu del sueño
Tu aliento mojado y amarillo como una calle de invierno
El submarino psicodélico navegando el mar de ningún lugar
El tigre de Blake, ardiente llamarada
También la Avenida de Mayo tiene ese aire de madrugada

El Pájaro de Fuego invisible en el terso amarillo
El jugo del cielo cayendo entre tus labios hasta tus pétalos
Monjes cantando sus mantras amarillos al Buda Elefante
Todo no es más que un momento distante
La poesía de Miguel Hernández que no cesa
Los ecos amarillos de los arrayanes bajo la luna
Francisco, el gato pulguiento de mi vieja

Hombres Huecos atravesando el jardín de gardenias caídas del cielo
Las flores que La Dama Virgen lucía en el pelo
La Cantata de Puentes Amarillos, el pan inmóvil de Louis Aragón
El peluche de mi infancia, violáceo en el negativo
Todo eso que ametralla de amarillo mi temblor
Que se apaga, se va apagando como mi agitada respiración
Cuando me quedo, me voy quedando dormido y amarillo sobre vos 

18 comentarios:

Gatopardo dijo...

¡Tremendo!, no puedo decir más.

Gatopardo dijo...

Si, incluso puedo decir ¡genial!

Juan Nadie dijo...

Me saco el sombrero que no llevo.
Estupendo poema. Si me das tu permiso lo utilizaré más adelante.

carlos perrotti dijo...

Soy yo el que se queda sin palabras, Gato. Muy agradecido.

carlos perrotti dijo...

Sería un honor, Juan. Muy agradecido también.

Juan Nadie dijo...

¡Qué cantidad de cosas en este poema! Que una mirada superficial no relacionaría, pero...

carlos perrotti dijo...

Lo loco es no haber pensado en ellas jamás y un día salieron, estaban allí nomás.

Gatopardo dijo...

No logró salir del asombro. Poesía de altura.

Juan Nadie dijo...

¿Podemos titularle "Poema amarillo"?

carlos perrotti dijo...

Gracias, Gato.

Con todo gusto, Juan.

marian dijo...

Qué habilidad para mezclar lo intelectual con los sentimientos (incluido el gato pulguiento de tu vieja) O donde lo intelectual se convierte en sentimental, o al contrario, o no se diferencian fácilmente, ni a lo mejor tienen por qué distinguirse.
Poesía con profundidad no cargante, pero cargada de cultura de la entrañable.

marian dijo...

Dicho en dos palabras: Maravillosa y Genial (ya que no te lo han dicho:)

carlos perrotti dijo...

Tal cual, Marian. Está cargada con todo lo entrañable. Gracias.

Gatopardo dijo...

Eva Cassidy cantaba de forma casi milagrosa.

carlos perrotti dijo...

Acabo de descubrirla gracias a Marian. Talento que quedó trunco debido a una jodida enfermedad. La vida no es del oto justa, cantaba Lou.

marian dijo...

Pues date un paseo por Offbeat Persistente, porque si alguien ha posteado a Eva Cassidy ha sido Gatopardo...
Hasta autohomenajes se ha dado.

carlos perrotti dijo...

Ya mismo.

carlos perrotti dijo...

La vida no es del todo justa, cantaba Lou... Qué pasa a veces con los dedos de uno? ¿Y con los ojos? Juro que había verificado a ver si estaba bien escrito.