miércoles, 28 de septiembre de 2011

Retruécanos y tautologías




Escribió tan excelsa prosa en papel de arroz
Impregnado de rosas
Y lo olvidó durante siglos dentro de un cofre
Entre flores de cerezo
Que sólo le dieron su fragancia y apenas eso

Toda su prosa huele
A cerezo y rosas
Pero es su poesía
La que acaricia el aire
Rimando bendiciones y desaires
La que te enciende la piel
Paladeando tu íntima dulce hiel
La que rasga tu coraza en carne viva
Ávida de esa ternura subversiva
Cincela el fuego de tu mirada
No pide permiso ni pide nada
Descarría la titubeante virtud
Salpica tu impecable pulcritud
Desordena tus pocas certezas
Maldice a la horrenda belleza
Te babea toda y todo el cuello
Y no es degenerada por ello
Y acalla cualquier habladuría
Con su inescrutable poesía
De aroma a cerezo y rosas
Lo que no es poca cosa…

Escribió su prosa y la ordenó como poesía
Era todo lo que se proponía
Retruécanos y tautologías…

(inconcluso. mil novecientos ochenta o noventa y algo)

domingo, 25 de septiembre de 2011

Rezo la mansa corriente elemental



Rezo la mansa corriente elemental
Sin espejismos... Como un mantra
Como una oración líquida al tiempo


Así como cada grano de arena del desierto
Alberga montañas y remolinos
Tormentas de arena
Universos de desiertos
Un árbol que deshoja el viento
Sin cesar
Eso es el tiempo
Padre de todo lo animado
Y de lo demás también
Sin espejismos

jueves, 22 de septiembre de 2011

lunes, 19 de septiembre de 2011

Diálogo entre la Iluminación y la Oscuridad


Sentadas a un costado del camino que lleva a la historia, del lado del silencio porque del otro lado suele merodear la memoria, dialogaban la iluminación y la oscuridad. Y esto les escuché decir:

Nada veo. Tengo tanto para ver que me ciego
Toda idea en su afán de luz implica lo oscuro
Como un designio del mismo árbol de tiempo
Cae maduro. En espejismos resultó el futuro.


Claroscuro
Epicentro del aire donde los contornos se esfuman
Apenas. A duras penas


Eclipse
Ojo de escualo
Entre luces y sombras
Suspendido
Espejo
Que refleja
Dentro
Su efímero
Rostro
Verdadero


Hágase la luz implicó también ocultarnos su co-eterna sombra, y así, simultáneamente, se echó a rodar la mentira. Hasta nuestros días.

jueves, 15 de septiembre de 2011

El brillo en el ojo del dragón


El brillo en el ojo del dragón

En un jardín de Haifeng, un maestro pintor al que ya nadie podía enseñarle nada delineaba su obra mural inmejorable, un excelso dragón alado, candente de vuelos y leyendas y de atardeceres dorados, perfecto en sus virtudes, proporciones y detalles hasta el más ínfimo íntimo fuego.

Se devocionaba el pintor a sus trazos y texturas cuando una tarde, al declinar su trabajo hasta el sol siguiente, instantánea e instintivamente, con el lienzo todavía fresco, entrevió que algo no estaba bien, y se sintió insatisfecho.

Era un dragón impecable, pero insulso, decorativo antes que artístico, y carecía de aquello que todos ponderaban en él como pintor, un realismo que dotaba de vida a su arte, que hacía que el espectador hasta pudiera evocar las infinitas tormentas y batallas que su creación sobrevolaría, la vida diezmada bajo su sombra alada, el hedor entre las escamas y excrecencias del evidente dragón.

Pero tuvo que venir un Buda que tomara un pincel y con una pizca de amarillo pintara el brillo en el ojo del dragón inanimado para que se le encendiera la mirada y toda aquella fibrosa milenaria maquinaria de sangre de lava echara a volar por los cielos de la Realidad Última y el maestro pintor viera así su obra mejorada. 

jueves, 8 de septiembre de 2011

Graffitis para leer condensadamente



Para leer condensadamente

1.
Algún día te voy a encontrar
Cuando me canse de buscar

2.
El amor es una trampa
¿Y qué no lo es?

3.
Nada fue lo que quería
Pero no oscurece todavía

4.
Siento luego resisto
Intento luego insisto

5.
Sé lo que quiero
Pero no sé para qué lo quiero

6.
Quiero, pero es al pedo
Como no tener miedo

7.
Nada comienza ni termina
Todo se continúa

8.
Dos destinos
Un solo camino

9.
A todo o nada
Me quedo con tu mirada

10.
No hay nada más incierto
Que lo real

www.graffiti.com.art

Todo acontece ahora mismo
Ya no es un hecho el pasado
El porvenir es lo que queda.

martes, 23 de agosto de 2011

Ojo, la política migratoria de los Estados Unidos y el Karma


OJO

La política inmigratoria de los Estados Unidos resultó su Caballo de Troya. Durante siglos, y sin siquiera imaginarlo, los sucesivos gobiernos han venido dando refugio a millones de inmigrantes, modificando de esta manera el insondable ADN de su karma de nación hegemónica al fusionarlo con el karma de miseria, atraso y sometimiento de cada uno de los millones de inmigrantes, lo que gradualmente ha venido causando el debilitamiento y desestabilización de la política, la economía, la cultura y la vida misma de la principal potencia de la Tierra. (Se sabe, es el karma el que determina el color del pelo, el aspecto o los atributos fisonómicos, la sexualidad, el coeficiente intelectual, la condición socioeconómica, e inclusive la nación o el reino - animal, vegetal, mineral - en el que viven y padecen los seres que los habitan.) 

De la misma manera, durante años, y sin siquiera imaginarlo, los hinchas de los clubes chicos de las divisiones de Ascenso (Banfield, Talleres de Remedios de Escalada, Temperley, etc.) que se sentían menospreciados y excluidos de la alta competencia y que juzgaban imposible que alguna vez sus respectivos equipos jugaran en la Primera División del Fútbol Argentino, han venido haciéndose hinchas de los clubes grandes (Racing, Boca, River o San Lorenzo) para tener por quien hinchar los domingos, lo que gradualmente ha venido causando el debilitamiento y desestabilización del karma de buena fortuna que hasta no hace mucho gozaron los clubes de mayor convocatoria, históricamente poderosos y ganadores.

En otras palabras, mucho ojo, porque cualquier elemento del mundo fenoménico, incluidos los individuos y hasta los clubes de fútbol, adonde sea que vayan tienen incorporados sus respectivos karmas. 

domingo, 24 de julio de 2011

El bien está mal y el mal anda bien


Estoy aquí
Mirando sin ver
Con la vista perdida en algún lugar invisible del aire
Desierto y transparente
Como soy
Vos también
Pensando que el bien está mal
Mientras que el mal anda bien
O lo que es igual
Cada vez peor

Estoy aquí
Sintiéndome arder
Dándole vueltas a una confusa resbaladiza sensación
Saber que hoy
El bien es dual
Deviene en mal
Así como soy
Como vos
Tal cual
Natural


Mal maleable
Como un Buda del Edén
Bien manantial
Como un Buda marginal
Así Tal cual
Qué sería del bien sin el mal
Haría todo ídem
Todo mal

El bien vaivén
Rehén del mal
El bien banal
Bien o mal es real
El mal está bien
El bien hace mal
Igual Cada cual
El mal es mental
El bien criminal
Como un puñal
Bien o mal Cuál
Es el final del mal
Al margen del bien
El mal es normal
Origen del mal
El bien original
El Eje del Mal
Orden mundial
El mal va bien
El bien es mal
El mal también
Es bien irreal
Igual Tal cual
Mal o bien Amén

martes, 28 de junio de 2011

Versospalabra


Existe
Todavía
Triste
Melodía
Infinita
Gloria
Maldita
Victoria
Aquella
Canción
Estrella
Unción
Aurora
Solitaria
Ahora
Plegaria
Rimas
Intento
Cimas
Invento
Vida
Muerta
Herida
Abierta
Poesía
Cerrada
Sería
Nada

martes, 7 de junio de 2011

Haikus y más haikus


Aroma de mar
Esta rima podría
Ser infinita

Rumor de hojarasca
En el agua
La luna palpita

Las espigas lucen
Cabelleras
De púas de rocío

Lágrimas de fuego
Recorren
El filo de tu mirada

Cae la eternidad
Por tu mejilla
De precipicio

La brisa curva
El pajonal
Donde la rana medita

Brota un haiku
Puro como el olvido
De memoria

El haiku es
El escenario donde
Ocurre el tiempo


Haiku es
Una instantánea
En tiempo y espacio

Lapso infinito
Donde
Ayer y futuro son uno

Si un protagonista
Tienen los haiku
Es el rocío

Contienen
La efímera eternidad
De su fragancia

Nunca sé muy bien
Qué destino
Se proponen mis líneas

Los haiku
No tienen insolentes plurales
Ni verdades


Amanece en tus ojos
Tu aliento
Envuelve mi voz

Va la noche desnuda
Sembrando lluvia
O tal vez nieve

La nieve me es ajena
Recién me doy cuenta
Es tarde

La voz de la tarde es roja
Aturde
Y no comprendo

La escarcha
Se abraza al bambú
Para no caer
Derritiéndose al sol *

* No es un haiku pero creo que merecería serlo


Haiku es lo que ocurre, incluyendo lo que deja de ocurrir
No existe más que este momento y este lugar
Ningún otro tiempo ni sitio adonde ir
Nada que alcanzar o describir
Que ahora y aquí

jueves, 2 de junio de 2011

Si tenés ganas de leer...
guionesdecineytele.blogspot.com/

Literalia



LITERALIA

El viento deshace las flores marchitas
Casi puedo oír un temblor de pétalos secos
Hasta los vacíos colores quedaron silenciados
En suspenso


Astillas de un fuego abandonado en medio de la noche
Como luciérnagas chisporrotean en el aire
Vuelan hasta posarse sobre la arena mojada en la que finalmente
Se apagan

miércoles, 1 de junio de 2011

Para Macedonio Fernández / Nacer, Morir, Narir y Mocer / Existe pero no existe


Para Macedonio Fernández

Antes que nuevas respuestas para los mismos viejos interrogantes
Son necesarias nuevas preguntas para las motivaciones de siempre
Así como nuevas emociones para los sentimientos experimentados
Y nuevas expresiones para lo que toda la vida nos fue inexpresable


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Nacer, Morir, Narir y Mocer
(Sub Diagrama para Las Cuatro Fases de Existencia y No Existencia)

Lo nuevo postula un extremo opuesto a lo viejo
Insisto con la idea de que si algo o alguien no existe antes
No puede nacer con posterioridad o, según se lo admita,
con anterioridad a su propia muerte
Nada comienza ni termina. Todo continúa. Volvemos al interrogante acerca de qué fue primero, si el huevo o la gallina.
¿Y qué es primero? ¿Nacer o Morir?
Para mí que son lo mismo. En tanto que paradójico, es necesario un Criterio de Unicidad - no de Inseparabilidad - para comprender esta cuestión: ambas, lo mismo, no dos cosas inseparables, sino dos que no pueden existir sin su opuesto, que son co-existentes. Nadie tiene nada que unir.

Aporto entonces dos nuevos conceptos basados en el mismo Criterio de Unicidad: Narir y Mocer.

Los seres humanos, todo fenómeno y cualquier elemento, narimos y mocemos, desde el fondo del tiempo venimos mociendo y nariendo para volver a narir y mocer indefinida e invariablemente, pese a lo contradictorio, en apariencia, del término.

Narir y Mocer. Esa es la cuestión. Si somos o no, ése es otro cuento.

Por último, es decir en primera instancia e intención, de una, pido a la Real Academia Española tenga a bien considerar este aporte, este hallazgo, estos nuevos términos (Narir y Mocer en español; los demás idiomas soberanos deberán hacer cada cual sus propias adaptaciones) para que de aquí y ahora en más estos verbos puedan ser conjugados en beneficio de la humanidad que busca comprenderse y evolucionar.


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Existe Pero No Existe

Si hoy es miércoles, ¿dónde está el sábado? ¿El sábado no existe? Eso quiere decir que hasta los días tienen una fase de Existencia y una de No Existencia. Se diría que existen pero no existen.

En invierno, si abrís el tronco de una glicina con una navaja ves que adentro no hay flores. ¿Dónde están? ¿Cuándo existen las flores? En primavera, cuando florecen. El resto del tiempo existen de manera potencial en la fase de No Existencia. Están latentes, como el sabio Nagarjuna enseñó: existen pero no existen.

Lo mismo ocurre con la vida y la muerte. Las llevás dentro tuyo de manera potencial, tanto en la fase de Existencia como en la de No Existencia. Cuando estás vivo tenés potencialmente dentro tuyo la muerte y cuando estás muerto tenés potencialmente dentro tuyo la vida.


¿No lo ves?

martes, 24 de mayo de 2011

Dylaniana ---


Para BobdylaN

Una canción sin sombra

Irreconocible frente a su espejo

Desenmascara cada reflejo

Mientras en silencio se nombra

Una canción de ojos azules

Y esquiva mirada afilada

Pero sin los antepasados galos

Que declaró Rimbaud

Una canción de indómita voz

De mercurio diseminado

Hoy que los tiempos cambiaron

Y hasta el amor enfermó

Una canción que no es una

Que era muy vieja entonces

Y suena más joven cada día

Una canción como ninguna


viernes, 13 de mayo de 2011

Vino el viento / A mí mi soledad me acompaña


(Obra de Verónica Jiménez)

Vino el viento
Tenía las alas quebradas
Hombres con hambre y sin nombre
Lo habían derribado a pedradas

Vino el viento
Con sus fríos verdes ojos de desierto
Y aunque estaba casi muerto
Me sopló esta canción

Vino el viento
Con su dulce melodía de serpiente
Aroma a veneno y a Flores del Mal
Y versos que nunca mienten

Vino el viento
Ya no tenía escapatoria
Hasta el cielo había caído a balazos
Como un mártir o como un pájaro


A mí mi soledad me acompaña
En el lado oscuro de la sombra
Encuentro la tan ansiada calma
Furia es todo lo que yo tengo
Donde debiera tener el alma

Escucho lo que todos callan
Presiento que esto estalla
Tu amor es un campo minado
Nunca sé bien adonde voy
Cuando estoy a tu lado

Entre quedarme o volver
Será mejor que me vaya
De una vez y para siempre
Más que escapar a mi suerte
Quiero escalar tus murallas

domingo, 8 de mayo de 2011

Brindo por el destino que ha muerto / Mis Palabras Mandalas


Respiro todo lo que arde Cuando se
Apaga la tarde Calma clama el alma
Nítidas palabras como instantáneas
Efectos y causas simultáneas Lunas
Sobre las dunas del incierto desierto
Brindo por el destino que ha muerto


Mis juegos de palabras
Sólo intentan Mandalas
Es posible lo imposible

Mis palabras Mandalas
Intentan sólo lo posible
Juegos de lo imposible

Imposible sólo palabras
Sólo es posible Mandalas
Imposible de mis juegos

Posible de lo imposible
Juegos intentan palabras
Mandalas de lo posible

Es imposible lo posible
Palabras sólo intentan
Juegos de mis Mandalas

sábado, 7 de mayo de 2011

El cristianismo no explica el sufrimiento humano


El cristianismo no explica el sufrimiento humano. Ni una sola palabra. No explica el karma, no lo refuta, ni siquiera lo considera, y tampoco dice nada sobre la existencia de los dinosaurios, por ejemplo, o sobre la vida en otros planetas, lo cual revela la estructura de pensamiento, palabra y comportamiento de esta hegemónica religión de poco más de 2000 años de antigüedad.

Pensamiento, palabra y comportamiento, los tres niveles de acción, precisamente como se crea el karma (frecuentemente traducido del sánscrito como "acción") a través de las acciones mentales, es decir todo lo que pensamos y que lleva implícito un propósito o intención, las acciones verbales, todo lo que decimos y que queda documentado o registrado, y las acciones corporales, todo lo que hacemos o cómo nos comportamos físicamente. ¿Pero qué es el karma?

El karma es al mismo tiempo una lúcida enseñanza de liberación y un concepto absolutamente subversivo. Es una enseñanza de liberación porque explica nítidamente la causa original de nuestro sufrimiento individual y colectivo que siempre muestra una tendencia concreta. Es un concepto subversivo porque subvierte por completo nuestros valores, volviéndonos por completo responsables de todo lo que nos ocurre individualmente como así también de todo lo que acontece a nuestro alrededor. En otras palabras, el karma te provee un espejo en tanto las demás doctrinas y enseñanzas proponen la búsqueda de uno o más culpables.

De ahí que el karma vuelve completamente falaces los conceptos de justicia e injusticia con los cuales la humanidad viene nutriendo sus valores desde el más remoto pasado. Y no hablo de comienzo de los tiempos, adrede, porque la Biblia ya desde el génesis se equivoca al plantear: “En el principio Dios creó…” La cinco primeras palabras de su principal registro o prueba documental, que significan además el pensamiento o la verdadera intención y su comportamiento corporal o los hechos concretos, son mentira.

Porque no hubo principio, nadie creó lo que existió siempre, porque no sabemos exactamente a quién se refiere o menciona esa primera frase, y porque postula la Creación en lugar de la Evolución a través de los tres niveles de acción que crean el karma. Todo lo cual revela que el cristianismo no explica el sufrimiento humano, sino que más bien lo causa. Pero ese es otro tema. Para otro momento.

Soñé que te besaba sin la boca / Una sombra nunca muere


Soñé que te besaba
Sin la boca
Con los ojos
Cuando desperté
Sin ojos
Para ver que me besabas
Y sin boca
Para contárselo a nadie


Una sombra nunca muere
Se arrastra
Se derrama
Cubriéndolo todo a su paso
Con su negro abrigo
De oscuridad
Y ocaso

Una sombra nunca muere
Ni se detiene
Oscura
Se extiende
Como un manto
A toda hora
Por donde quiere

Una sombra nunca muere
Huye con la tarde
Que se apaga sigilosa
Hacia la noche
Que arde
Virgen
Como una Diosa

Una sombra nunca muere
Huye del sol
Que la cubre
De besos de deseo y de llanto
Y que mil lunas después
Descubre
Desnuda
Sin cuerpo y sin sed
Sin poesía y sin canto

Una sombra nunca muere
Porque su identidad
Es su inherente
Eternidad
Y contra lo que se piensa
Ella es la que enmarca
Persigue o acompaña
Le da sentido a la luz
Delimitando su oscuridad

martes, 26 de abril de 2011

Termino de ver "The Killing of John Lennon"


Termino de ver "The Killing of John Lennon", una película sobre el asesino de John, pero sin música de John, lo que deja en claro que Yoko no avaló su realización, lo que a su vez reconforta mi opinión que para algunos podrá sonar anacrónica.

No puedo ser objetivo con la película de Andrew Piddington - que no es gran cosa - porque trata sobre el asesinato de un amigo. Porque John fue para mí un amigo, y lo sigue siendo, un gran amigo que en tiempos muy difíciles supo aconsejarme en ausencia de un hermano mayor o de un padre. Me explico.

Soy hijo único, no tuve padre, no quiero ser injusto con mi madre, pero muchas veces necesité los consejos de un padre o un hermano mayor, de manera que en las letras de las canciones de John, o en sus entrevistas, yo buscaba esos consejos, esa guía tan necesaria, los valores que me inculcó. Por eso digo que John fue un amigo que llenó la ausencia de un padre o de un hermano mayor.

La película no es gran cosa y, para peor, absolutamente innecesaria. Por qué hacen películas sobre asesinatos, por su atractivo comercial. Eso está claro. Pero para qué dedicarle una película a un asesino así, quiero decir, un asesino innecesario. Alguien tiene que aclarar eso. Porque hay asesinatos que tienen una motivación, aunque no se justifiquen (parafraseando a Borges y civilizado por esa superstición en la que se transformó la ética diría que no se justifican) pero en este caso qué motivación habrá tenido este asesino. Tal vez encontrarle un sentido a su vida, ser reconocido o recordado por algo. Dicen que esa fue la motivación que encontró el que ordenó el incendio de la Biblioteca de Alejandría.

Viendo los anaqueles atiborrados con pergaminos de conocimiento humano, astronomía, mitologías, artes y ciencias, seguramente el incendiario habrá sentido envidia porque jamás ninguna obra suya integraría la Biblioteca (al menos un poema o elegía que imaginara un mundo sin religiones y sin fronteras, o que la guerra se termina cuando vos quieras) por lo que decidió inmortalizar la gran obra de destrucción por la que sería recordado "si no por el bien que no era capaz de hacer, entonces por el mal que era capaz de cometer".

Y así como el incendiario nos despojó de innumerables obras que todavía no han sido recuperadas - Carl Sagan refiere en su serie Cosmos que en el incendio hasta se perdió "Autómata", el primer cuento sobre robots escrito por Herón - Mark David Chapman nos dejó sin John Lennon.

No tengo ninguna duda de que el mundo sería mejor si contáramos con las obras perdidas en el incendio de la Biblioteca de Alejandría. Como el mundo sería mejor con John y mucho mejor sin Chapman. Entonces para qué dedicarle una película.

martes, 19 de abril de 2011

¡Oh, Inmortales!... ¡Hibernad, Hibernad, Hibernad!



De viaje
Empañando el vidrio con mi aliento
Mientras afuera cambia el paisaje
Arde mi sangre como un diamante
Se astilla de brillos la piel del viento
Amanece este instante
En que el sol trepa el horizonte
Otra vez incesante

Te olvido
Vuelve a brotar aquella canción
Que se me había perdido
Memorias iluminadas
En el medio de la nada
Recuerdos emergen como islas
En el espejo de oscuridad
De un charco de agua estancada


¿Obra de M.C. Escher?

Tengo un sueño
Clavado en la mente como una espina
Un poema que no sé cómo empieza
Ni cuándo termina
Una vieja herida abierta
De par en par
Como un flor
Abierta de gambas
En el corazón de un pensamiento
Furia tengo donde debiera tener el alma
Tanto odio para dar
Que ya ni sé lo que siento

De viaje
Uno no llega nunca a ninguna parte
Canción al sol
Instantánea revelación
Que me abriga de frío
Un frío tan tuyo que ya es sólo mío
Es que una canción es como un salto al vacío
Es animarse a un futuro que jamás cicatriza
Para volver a correr por nuevas cornisas


Ella es como un disparo lejano rasgando el cielo
Al clarear la mañana Como un rayo que desgarra
Los labios en carne viva de este instante Errante
Como un alarido Emputeciendo mis sentidos que
Arden a través de mi noche como la puta más madre
Negra como la muerte pisándome los talones Azul
Como una serpiente de luz mordiéndome la sangre
Suicida como un río innumerable de gotas voraces



¡Oh, inmortales! Detrito sangrado
¡Hibernad! ¡Hibernad! ¡Hibernad!
O huid del ruido de notas en cadena
Ver si el trono es de roble, igual da!

(Continuará…)

domingo, 20 de marzo de 2011

Poesía Cubista


POESIA CUBISTA

Rimas
Se arriman
Como lágrimas
Se arremolinan
Lágrimas
Más y más lágrimas
Como un lago de rimas
Juegos de palabras
Ánimas que animan
Dentro de mí
Centro de mi
Grave Edad
Que dista
De sí misma
Como un prisma
Insondable atracción
Inherente traición
Que equidista
Cada pincelada
Como un complejo ideograma
Causas ocultas
Efectos suspensivos
Significados simultáneos
Desfiguración hecha trizas


Colores partidos
Trazos Inconexos
Reflejos Sesgados
Códices y claves
Códigos y llaves
Vitraux cubista
Acaso génesis y ocaso
De Pablo Ruiz Picasso
Artista futurista
Hasta donde llegue tu vista
Su presencia
Previa esencia
Todo antes que nada
Todo imputable a un supremo desliz
Por completo feliz
Del que Georges Braque no es inocente
Y mucho menos Juan Gris

Me cago en las palabras



Me cago en las palabras
En vos en tu Dios de magia
Me cago en las palabras
Que traducen el sinsentido real
En la más antigua lengua frigia

miércoles, 23 de febrero de 2011

Si tenés ganas de leer...
guionesdecineytele.blogspot.com/
LETRISTA DE ROCK Y MILONGA SE OFRECE
TODO LO LÚCIDO QUE PUEDE SER
Y TAN POÉTICO COMO PARECE
LETRISTA DE ROCK Y MILONGA SE OFRECE

martes, 22 de febrero de 2011

Nos vemos en el Paraíso


NOS VEMOS EN EL PARAISO
  
¿Qué año sería? Vagaba una tarde por la Plaza San Martín cuando mis ojos se imantaron con tu mirada. Me dejaste sin aliento. Mi corazón vibró como un crótalo de cascabel. No es nítida la metáfora, ni muy urbana que digamos, pero es exacta, y también real. Todo alrededor se detuvo. Por un momento vos y yo fuimos todo lo que había y nada más. Nada menos.

Vaya a saber cuánto duró aquel instante. Lo que sí sé es que a partir de ahí todo comenzó a tener sentido.

Después nos metimos por la Galería del Este. Yo caminaba haciendo como que sabía adonde ir. Vos me seguías como si supieras adonde querías ir. Dos maneras de disimular o de fingir, si es que en realidad existen los sinónimos. Cosa que dudo. El hombre disimula porque es más básico y expansivo en tanto la mujer finge porque es sinuosa e introvertida.

Pero bueno, lo que recuerdo es que pasamos por El Agujerito con su inalcanzable constelación de tapas de discos importados en vidriera al mismo tiempo que de sus profundidades brotaba Stuck Inside Of Mobile With The Memphis Blues Again como un manantial de alegría sin fin. Uno de esos clásicos dylanianos que pueden durar siglos sin encontrar otro final que el de quien lo escucha... Porque nadie dura siglos.

Pero en ese momento yo no sabía qué tema era, aunque sentía que venía escuchándolo desde la otra vida y más allá también, como si esa voz y esa melodía vinieran inyectándome alegría desde el kalpa anterior, al punto de anegarme los ojos de felicidad.

Y entonces te miré y encendiste una sonrisa inolvidable en tu cara, creyendo que vos provocabas esa emoción, pero nada que ver, me emocionaba Bob, cada vez más su música que sus letras, cada vez más su voz que todo lo que pueda decir, puesto que, convengamos, existe un consenso más o menos unánime acerca de él como poeta, un tipo que es estudiado en algunas universidades, considerado en ambientes académicos y que inclusive integra antologías de poesía junto a Walt Withman, Robert Browning, Wallace Stevens, Gregory Corso, John Keats, Gary Snyder, Allen Ginsberg, T.S. Eliot, William Blake o Ezra Pound, aunque yo desde siempre valoro su música y su voz como las claves que apuntalan al artista en constante vigencia y reinvención.

Pero no hubiera estado bien decírtelo, porque podías entenderlo, y todo se terminaría allí mismo, casi sin empezar. Porque si hay algo que todos hacemos, bien o mal, para bien o para mal, es eternizar los sentimientos, con lo cual, en un instante, podemos forzar casi cualquier acontecimiento.

Pero qué sé yo, después nos sentamos a tomar algo en el bar que estaba en el hall central de la Galería. Stuck Inside Of Mobile With The Memphis Blues Again
seguía fluyendo y espiralándose desde la disquería. Es que lo habían editado como simple y, cuando la pista grabada terminaba, el brazo del tocadiscos volvía a levantarse y a posicionar la púa justo al borde del disco para que vuelva a sonar, siempre nuevo, siempre vivo, siempre mágico, siempre eterno. Y como mi inglés no era bueno, y vos dijiste que eras egresada de la Cambridge, empezaste a traducirme la letra. Una parte hablaba de una alternadora de burdel que irónica le explicaba a un cliente que “su novia le daba lo que necesitaba, pero que ella sabía lo que él quería”. Y yo pensé, si me ocurriera algo similar, qué sería mejor que me ofrecieran, si lo que necesitaba o lo que quería. Lo que sea que yo necesite, me dije de inmediato, porque no sé lo que quiero, pero que sea rápido, porque nunca me gustó demasiado esperar, y mucho menos escuchar, cuando de pronto, empezaste a hablar y a hablar de vos, de tus cosas, de tu habitación, de tu familia, de tu sobrinito, de tu perrito, de tu primer novio, de tu vecinito, de tu vestidito, de lo que soñabas, de lo que aborrecías, de boludeces y más boludeces hasta que dijiste, como si nada dijiste, como algo banal, inocuo, que vivías en Alejandro Korn, y ahí el abismo entre nosotros se extendió oscuro, insondable.

¿Y dónde queda eso?, pensé, y en un instante supe que no podía ser, que lo nuestro era imposible, aunque fuera lindo, como vos, nena, lo mas lindo que vi en mi vida después de Jane Birkin, pero sabés qué, paso, me borro, lo nuestro pudo haber sido una verdadera historia de amor, pero chau, nena, vivís muy lejos, en la loma del orto, con qué me vuelvo de allá, chau, mejor dejarlo así, para qué empezar algo si va a terminar, mejor nos vemos en el paraíso.

Eras tan etérea y angelical que me salió despedirme así. Nos vemos en el paraíso. Y ahora que te recuerdo, casi con la misma intensidad con la que no me acordé de vos ni una sola vez en todos estos años, igual quiero decirte que si de algo estoy seguro es que en ese ratito juntos fuimos algo, vos y yo, y nadie más. Nunca supe tu nombre ni vos el mío. Tampoco tu signo ni vos el mío. Evidentemente porque no nos interesaban ni las formalidades ni el comportamiento de los astros. Así que me voy, mientras vos te volvés a ir una vez más en mi memoria. Nos vemos en el paraíso. Allí donde seguro que cuando llegás te reciben los angelitos como vos con Stuck Inside Of Mobile With The Memphis Blues Again sonando al mango por los parlantes del cielo.

sábado, 19 de febrero de 2011

Hablaba la otra noche con mi hijo...


Hablaba la otra noche con mi hijo. Se sentía un poco perdido sin su chica, triste porque quería estar con ella y enojado porque lo había decepcionado.

“Lo peor fue que me creí que era mi amiga”, me conmovió, mientras sobre su regazo sostenía en brazos su guitarra de la que extraía Don't Let Me Down como una súplica.

Callé para escucharlo. Sabía muy bien lo que es esa soledad diferente a todas las demás, la fría soledad después de la decepción, la soledad inesperada, indescriptible, inmerecida e insoportable que hace que te sientas solo, solo hasta de rencor que te acompañe.

“Es una de las tantas chicas que vas a conocer en tu vida”, pensé, pero no se lo dije, era evidente que esa chica le dolía en el alma, y comencé a buscar las precisas preciosas palabras con las que debía llegarle al corazón, pero también a la razón.

“Las mujeres en la vida de un hombre son como los callos que tiene que hacer un guitarrista mientras aprende. Cada chica te va a doler hasta que hagas callos y ya no te duelan”, le dije.

Me miró de reojo, sonrió, lo que tocaba se convirtió de pronto en la introducción de Little Wing en la versión de Derek & The Dominos y, como tantas veces antes, me maravilló su digitación. Decí vos que es vago, o ya sería un guitarrista.

Un rato después me fui a dormir pensando que quienes leyeran esto no debieran tildarme de machista o fálico ya que la misma metáfora vale también para las mujeres.

Pero la noche es larga cuando un hijo te desvela y daba vueltas y más vueltas en la cama repitiendo una y otra vez esa frase con destino de poema que hace años me ronda como un mantra: "la soledad también tiene escaleras, hijo... la soledad también tiene escaleras, la soledad también tiene escaleras, la soledad también tiene escaleras..."

sábado, 29 de enero de 2011

Rap 12 / Rap 657


RAP 12

No hay futuro. No es tan duro
Pero tengo que aceptarlo porque se cae de maduro
No hay redención ni castigo divino. No hay destino, sólo caminos
Es tu sombra de asesino la que se esconde allá en lo oscuro

Soy lo que quiero, cuando vos quieras
Soy tu santa, tu jeringa o tu ramera, según prefieras
Yo te salvo, te absuelvo, te curo, te la beso o nada más te la muerdo
La vida es barro. El amor es un cerdo. En laberintos nunca me pierdo

No es mi culpa. No hay remedio
Me la juego o me rajo, pero siempre quedo en medio del tiroteo
No hay arriba sin abajo. No hay cielo sin infierno. Pero bardeo
Ni bien te veo, por vos me mojo, me desgajo, me voy al carajo
Y te deseo, como el puñal a la sangre, como la carne al tajo

Maldita muerte. No puedo verte
Qué puta suerte. Saber que estás pero no tenerte
Mientras me hundo, profundo, en territorio enemigo, desolado
Mal nacido, estás perdido, hasta las manos, estás muy jugado
Ojo, guacho, que en mi barrio hasta Dios tiene que andar armado



RAP 657

Me estoy mojando, dame una seca
Estoy en bolas, hasta sin muecas
Y si hoy no tengo en quien confiar
Me abro de gambas, te dejo entrar

Estoy goteando, ya ni te miento
Me siento sola entre tus brazos
Y si no siento, ¡ay!, cómo lo siento
Pero querido, yo tengo mis dedos

Dije te quiero, pero basta de vueltas
Tu lengua y saliva, tu boca al acecho
Y si tu jueguito es hacerme flashear
No estés conmigo ni quieras entrar

Y si hoy te digo que todo es al pedo
Beso tras beso, yo tengo mis dedos
Porque esta vida es un puto sueño
Ya estoy de vuelta de los infiernos

Y si te digo que todo es al pedo
Yo ni por vos ni por nadie muero
Aunque haya dicho que te quiero
No olvides que tengo mis dedos

lunes, 24 de enero de 2011

Graffitis Sueltos


GRAFFITIS SUELTOS (déjalos correr)

Todavía
La muerte es cosa de la vida
Todavía
La eternidad comienza a cada instante
Todavía
No hay nada mas cierto que la incertidumbre
Todavía
La vida apareándose a la muerte en cópula infinita
Todavía

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La vida manda, la muerte obedece
La soledad también tiene escaleras

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No tienen nada mejor que hacer
Los que buscan la felicidad
No saben lo que quieren

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Miente quien encuentra la verdad, porque comete la vil deslealtad de hacerla suya, olvidando el compromiso de considerarla siempre viva y en constante evolución, y por lo tanto cambiante, nunca definitiva.

Miente, además, porque en su convicción se ve obligado a protegerla contra viento y marea, y de cualquier manera, enarbolándola como su bandera, incluso flagelando su conciencia al sostenerla y viendo como su verdad se alza contra la de otro.

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La verdad se experimenta. Me pasó cuando escuché por primera vez Ticket To Ride e instantáneamente supe que eso era verdad, aunque no sabía bien qué era.

La verdad se experimenta, se siente, en devocional silencio. No se la defiende, se la deja ser, se la deja en paz. Y no hay razón para andar vociferándola.

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Semen himen limen
Nube numen lumen
La vida es la artista
Que crea lo que sos

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Oro, sangre del sol
Lágrimas de fuego
Todo lo que brilla
Son tus ojos ciegos

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MANTRA NÚMERO 12657

PADRE SOL MADRE MAR
MAR DE NINGÚN LUGAR
DONDE NO VES EL SOL

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Todo fluye
Mc Luhan 
Hasta que
Te influye
Heráclito