martes, 26 de agosto de 2014

Tanka del Centenario


Cronopio prestidigitando una trompeta


Cien años, Julio
Casi sin darnos cuenta
En un segundo
Una vuelta al cuento
En apenas cien mundos


Cronopio materializando una trompeta

En Bruselas nacen los repollos y florecen los florencios como Julio Cortázar que unos añitos después se muda a la Argentina para recalar en Banfield, al sur del sur, de donde también son Jorge Luis Borges, Ernesto Sábato, Homero Manzi, Eladia Blázquez y el Racing Club, entre otros.  

Julio había nacido el 26 de agosto de 1914, durante un bombardeo alemán, en el 116 de la Avenida Louis Lepoutre del suburbio de Ixelles, donde estaba radicada la Embajada Argentina en la que trabajaba su padre. Falleció el 12 de febrero de 1984 en París, no recuerdo si en su departamento de la rue Martel o en el de la rue de L'Eperon, a causa de una leucemia causada por…

Qué importancia puede tener la causa si el hecho en sí mismo es imposible de creer, porque hay muertes que no son estrictamente ciertas, muertes que después de tanta vida no resultan creíbles. Una es esta. 

Lo Cortázar no quita lo Julio 

martes, 19 de agosto de 2014

Nada es casual



Nada es casual. Las coincidencias existen como demostración de una intrincada causalidad… 



No creo que William Claxton o Don Hunstein puedan ser acusados de mutuo plagio por sus fotografías de Chet Baker y Bob Dylan. Las coincidencias sólo demuestran una intrincada causalidad. Lo mismo digo para Vincent Van Gogh y Homero Expósito.



Vincent escribió en una de sus Cartas a Theo: “Saber sufrir sin quejarse es la profunda ciencia, la gran lección que debemos aprender, la solución al problema de la vida".



En la letra de su tango “Naranjo en flor”, sobre la ciencia del vivir, calle que le dicen, Homero Expósito sentencia: “Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y al fin andar sin pensamiento…” En otras palabras, “la solución al problema de la vida” es saber bancársela sin chistar, amar pese a todo, después borrarse y dejar fluir. 








Atahualpa Yupanqui y Bob Dylan no se conocieron y tal vez incluso nunca se hayan escuchado. Pero para mí queda claro que ambos, en sus respectivas composiciones, coincidieron en la misma percepción.  

“Traigo enredada en el alma, viday
Una tristeza…”
(Piedra y Camino - Atahualpa Yupanqui)




“Like it was written in my soul
From me to you
Tangled up in blue…”

“Como está escrito en mi alma
De mí para ti
Enredado en tristeza…”
(Tangled Up In Blue - Bob Dylan) 




Estas son coincidencias que para algunos pueden ser meras casualidades en tanto que para otros puede ser un delirio vincularlas. Pero yo siempre las sentí como verdades que asoman el hocico por un instante para muy pronto volver a ocultarse.  Nada es casual. Nada menos.  Menos mal.  

viernes, 15 de agosto de 2014

Tankas para Neil Young (fue ver estos videos y ya)


Un horizonte
Eso tiene el tiempo  
Y ningún margen
El pasado no pasa
El porvenir no viene


Un horizonte
Tiene cada palabra
Y ningún margen
El presente deviene
Neil siempre Joven

miércoles, 13 de agosto de 2014

A Jacques Vaché y Louise


En un sueño me dije:
“Si muero alguna vez
Voy a poder morirme
Las veces que quiera”
Así fue que desperté...
Había muerto recién.
¡Qué más podía hacer!
Sólo tenía que esperar
Que sea un sueño dentro
De otro sueño y volver.


Jacques Vaché fue el inspirador del surrealismo, según André Bretón, su padre. Louise fue su platónica amante, una muchacha a la que admiraba desnuda, inmóvil y callada en un rincón durante todo el día mientras él practicaba el arte del ocio absoluto.


Julio Cortázar citó en “Rayuela” una de las frases de Vaché a Bretón en sus “Cartas de Guerra”. Hay quienes postulan que la contribución de Vaché a la literatura es tan decisiva como inadvertida. Roberto Bolaño solía imputar que los escritores de hoy no habían leído a Vaché. Y a mí me salió lo que acaban de leer que no sé si llamar poema... ¡Qué le puedo hacer!


viernes, 8 de agosto de 2014

Me gustaba mirarte


Me gustaba mirarte 
Ni siquiera un segundo 
Ni por todo el oro del mundo 
Dejaba de contemplarte 
Aún a riesgo de gastarme los ojos 
Y quedarme ciego 
Gozaba recorrerte 
Aislar de mi cuerpo el alma y tu cuerpo 
Hundirme en el fondo del aire 
Que siempre está como de viaje 
En alas de un paisaje de recuerdos 
De lo que jamás ha ocurrido 
En aras de sueños que hasta había olvidado 
Como aquel poema que me leías de Juan L. 
La Brisa Profunda 
Que ahora vuelve a sonarme al oído 
Entre los oscuros fulgores del olvido 
Al que nos hemos confinado 

Juan L. Ortiz (1896-1978)

sábado, 2 de agosto de 2014

Vincent (1) ---


Hay algo de Shakespeare
En Rembrandt
Como hay algo del evangelio en vos
Hay algo tuyo en la melancolía
Y en la desolación
Vincent van Gogh
Hay algo en tu determinación
En tus ojos de artista
Algo más que óleo y sudor
En tu laborioso pincel
Pintar jugándose el alma y la piel
Como proponía Millet


Hay algo en las pinturas que le arrebataste a la locura
Y que le ofrendaste a un mundo que no pudo valorarte
Hoy cualquiera, ironías del destino mediante
Jura que valora tu arte
Si algún error cometiste fue nacer dos o tres kalpas antes


Hay algo de tortura esplendorosa
En tu trabajo, en la sustancia, en cada trazo
En cada tela que pintaste con pasión
La naturaleza en constante convulsión
Una marea de colores en rebeldía
Hay algo maldito también en lo que decías
Ser útil, servir para algo
Era tu obsesión
Hay algo en lo inexplicable que explica la sinrazón


Hay algo en la vida que todavía es
Lo mismo que te dolía
Algo que puede comprenderse en sueños
Pero que al despertar se nos olvida
 Algo como cuando un recuerdo
Se queda enredado en otro y de pronto
Ya no sabés si lo soñaste o te lo contaron
Hay algo en vano que jamás nos explicaron
Algo en el mundo que lo hace inmundo
Tu dolor alucinado
Y algo que lo vuelve bueno y bello
Vos, Vincent van Gogh


miércoles, 23 de julio de 2014

Instantes distantes


Si la eternidad no fuera una letanía
Una astilla de un instante
Que tarda nada 
En evaporarse
Lo que una bocanada
De tu aliento
Lo que un fragmento
Del aire
Ése armazón que nos envuelve
Y que es invisible sustento
De lo que vos y yo somos
Al mismo tiempo
Instantes distantes
Que viajan ligeros
En la brisa del silencio
Como panaderos
Por el mismo cielo

viernes, 18 de julio de 2014

Una lectura de Les Voyageurs ---



Si algo no pasa nunca es el pasado que a cada paso cambia
En tanto el futuro es incapaz de venir ahora mismo hasta acá
Donde sólo existe este irrefrenable bucle presente sin origen ni final


(*) Obra de Bruno Catalano, en Marsella

jueves, 10 de julio de 2014

Juegos de tankas para Alejandra Pizarnik ---


Sus palabras ven
Las escribió con ojos 
De voz las dotó
De libre poesía
A menudo mal herida

Tan Alejandra
Abre cada palabra
Cada mirada
Un imagen sin margen
Un retrato de su voz

Vida en verso
Pájaro-vuelo-jaula
Cada poema
Una silente visión
Abierta de par en par



lunes, 7 de julio de 2014

Todos somos un poco Sísifo


Si al menos volviera a soñarte despierto
Si fuera cierto que tiene sentido lo que es debido
Si dejaras de confinarme a existir en el olvido
Si me des-olvidaras alguna vez de vez en cuando
Si acaso el denodado esfuerzo sirviera para algo
Si creyera en lo que augura la experiencia 
Si admitiera lo que dicta mi conciencia
Si lograra convencerme que tengo un alma
Si no ascendiera la cuesta de un tiempo sin revés
Si pudiera distinguir entre la alborada y el atardecer 
Si la eternidad no tardara un instante en desaparecer
Si tu promesa no me envolviera como un manto
Si tuviera qué decir no hablaría tanto
Si esta ladera realmente llevara a algún lugar
Si la roca no hiciera otra cosa que caer y rodar
Tarde o temprano debería ponerme a pensar
En lo que he sido
En lo que sería si no fuera
En lo que hice de mi destino
Todos somos un poco como Sísifo

miércoles, 2 de julio de 2014

Haiku para Ana Cristina Cesar ---




Su poesía
Se lee como agua
De ella tengo sed

martes, 1 de julio de 2014

El deseo (para Ana Cristina Cesar)

                  Ana Cristina Cesar (1952-1983) Poeta Brasilera

Un deseo? 
Que no se muera
Mi muerte
Que de un buena vez
Nazca mi vida
Me tiembla el miedo
Lloro mi risa
Acongojada
Lloro a carcajadas
Me río de poesía
Dudo si seré
Capaz de describir
Lo que veo
Pero que aún no es
Eso que veo que no existe
Eso que no sé pero que es
En lo que creo
El deseo

miércoles, 25 de junio de 2014

Bolero para Chet Baker ---


Nos pasa lo que a esa estrella
Que todavía vemos
Lejos, allá en el cielo
Cuando los dos, bien sabemos
Que ya murió

La vida siempre está por verse
Es casi triste
Pero de nada sirve saber
Que esa luz existe

Un cielo menos azul que gris
Es la vida y nada más
Luces ya muertas
Nada tiene que ver el amor en esto

Es como soñar
Nunca sabés
En qué va a terminar
Un sueño
Apenas eso

Nos pasa lo que a esa estrella
Nos pasa la vida que pasa fugaz
Que siempre está por verse
Es casi triste
La vida que a veces insiste
En morirse
Para alguna vez regresar



lunes, 16 de junio de 2014

Tu concepción de la verdad determina qué es o no real ---


 Tu concepción de la verdad determina qué es o no real
Pero el olvido después hace lo suyo y la memoria desvirtúa
Cualquier hecho es, en tanto pasado, una cuestión de fe
Y es entonces cuando la incertidumbre moldea la verdad
Puesto que no existe nada tan maleable como la realidad

De manera que lo que se piensa, se recuerda o especula
Puede estar errado o ser una mera ilusión dicha con toda convicción
Lo que es una verdadera encrucijada, si se tiene cuenta además:
Que muchas veces la vida suele no resultar como uno quería
Que ya ni siquiera los hechos son todo lo reales que deberían

Hurgando en ese agujero negro que llamamos La Historia
Moldeando una colosal sustancia informe de símbolos, datos y cifras
La realidad prestidigita sus apariencias hasta que logra ser
El pasado, quiero decir, los hechos cambian constantemente
Y para cambiar eso no hay nada que vos puedas hacer

Basados cada cual en su pedantería, perdón, en su ideología
Alimentados por esa usina de resignación que es hoy la filosofía
En busca de una verdad que nos exprese a todos por igual
Uno termina imponiendo la propia por sobre todas las demás
De eso, apenas eso, se trata tu concepción acerca de lo que es o no real

martes, 10 de junio de 2014

Jesús se lavó las manos


“Finalmente, Jesús se lavó las manos 
Y Pilatos obtuvo su libertad 
El que murió en la cruz fue Barrabás” 
(capítulo 1.329, versículo 31.104)

miércoles, 4 de junio de 2014

Tanka de Genji para su melancólica amada ---


Como de agua
Tus ojos de impala
Lloran la noche
Entre las hojas brillan
Lunas como de nácar 

domingo, 1 de junio de 2014

Tanka de Genji para su impúdica amada ---







La luna moja

Tu piel sacia mi sed

Liba del rocío…

Tu boca es la copa

Que entibia mi vino



sábado, 24 de mayo de 2014

Haiku utópico


Nada comienza 
Ni siquiera termina 
Todo pervive  




viernes, 23 de mayo de 2014

Metáforas


Una metáfora es una emanación
Una traslación de un instante 
Es decir, un hecho

¿Una metáfora es algo real?

Si un hecho es lo real
Y lo relativo, absoluto
Provisorio en tanto temporal
Entonces lo real es la metáfora
No el hecho que llevó a crearla

Además, uno cree en la metáfora
En su valía, como hecho concreto
Como cree en sus principios o en sus sueños

Cuando uno escribe, pinta o combina sonidos 
Cree en eso que hace, que existe, que es real
Crear metáforas es crear realidad

Los hechos son cada vez más innecesarios
Atengámonos, de hecho
Enfrentemos esa realidad
A pocos les importa hoy lo que ocurre
Ni los pormenores ni las circunstancias ni sus consecuencias
Llegará un día que la metáfora será considerada un hecho real
Que existe más allá de que sea un invento o que sea verdad

Es como la cuestión de la existencia de los dragones
Los chinos hablan de ellos, hasta aburren con sus menciones
Los representan en estampas, biombos y acuarelas
La poesía china misma está llena de dragones alados
Surcando los cielos y escupiendo fuego
Pero el hecho es que no existe un solo registro arqueológico
Que pruebe la existencia de tal maquinaria viviente

Tampoco las casualidades pueden existir
Al menos por ahora, es un hecho
Y ningún hecho es casual
Sino una intrincada manifestación
E interrelación de eslabones y coordenadas causales
De ahí que lo imposible es la metáfora
De lo real irrealizable
De lo imposible que no puede existir
Pero existe

sábado, 17 de mayo de 2014

Haiku para Bashō


Qué mejor lugar
Que esta momentánea
Dicha eterna

Haiku por vos



No fue la luna 
Encendieron las sombras 
Fueron tus ojos 

viernes, 16 de mayo de 2014

Fugacidad ---


Si no lo sé 
Llego a percibirlo 
Cuando lo pienso 
Se esfuma 

La estela que traza en el cielo una estrella fugaz 
El rocío que se apaga con los primeros guiños del sol 
Esa cálida pátina que en la boca me deja el coñac 
Bucles de humo desvaneciéndose en el aire 
Las huellas que sobre la arena barre el mar 
Una bocanada de tu aliento empañando el cristal 
La frágil edad de tus pétalos 
La presencia de tu ausencia 
La permanente impermanencia 

Es tal la fugacidad 
Que ni siquiera llega a ser del todo cierta la verdad...


sábado, 10 de mayo de 2014

Otro haiku ---



Pétalos de luz 
Entre las flores muertas 
Tiembla el viento  

Viento ---






Viento, errante como el silencio 
Vasto polen que se esparce por los territorios del sueño 
Desnuda vorágine de formas impalpables 
Metáfora real de la consistencia del tiempo 

Viento, a veces inmóvil como un cielo
Aterido entre las más altas ramas del invierno
Con las alas enredadas en el aire
Como un pájaro herido, sin vuelo

Viento, palabra que está de viaje
Nave que vuela a través de un alud de aire
Te oigo aullar a los cuatro tiempos
Pasado, presente, futuro y muerto
Viento, inasible maquinaria como de canción
A veces alondra, a veces vendaval, a veces dragón




(Vincent Van Gogh, Wheat field with a lark, 1887)