viernes, 24 de octubre de 2014

Notas sueltas en la Surrealidad sobre la Poesía y el Poeta ---


Surrealidad (la refutación del imposible)

1.
La poesía es más nítida que la realidad
Y su fin tal vez sea también probar
La existencia de una instancia no visible
(que llamo Surrealidad)
En la que ciertos asuntos considerados imposibles  
Al ser admitidos como hechos
Están siendo consentidos como posibles


2.
Poesía es eso que pueden ver
Los que no sólo ven como real lo que es


Poetas atrevidos 


3.
Poesía es eso que sucede
Aunque haya quienes no lo pueden ver


4.
La poesía existe pese a quienes desechan
Lo que no puede ser 


Hay poesía a ambos lados del espejo


5. 
La poesía es la refutación de lo imposible


6.
Poeta es alguien con ojos que sienten
Lo que deviene
Y un corazón que ve
Lo que jamás


Henri Matisse graffiteando su poesía en las paredes


sábado, 18 de octubre de 2014

Haiku's Blues ---




Tengo un viento
Soplando en la sangre
Suitcase in my hand


Tengo en la voz
Un virus incurable
All my love’s in vain



Tengo este blues
Mi guitarra herida
I was born to die




En tres acordes
De vida me voy a morir
This land is condemned













1. Robert Johnson - Love In Vain
2. Blind Willie McTell - You Was Born To Die 
3. Blind Willie McTell - Lord, Send Me An Angel
4. Blind Willie McTell - Searching The Desert For The Blues
5. Blind Willie McTell - Lonesome Day Blues
6. Bob Dylan - Blind Willie McTell


jueves, 16 de octubre de 2014

Tanka del ojo hundido en la oscuridad / Haiku de la luna vigía



TANKA DEL OJO HUNDIDO EN LA OSCURIDAD

Así la luna
Hundida en la noche
Parece espiar
Como una pupila
Desde la profundidad

HAIKU DE LA LUNA VIGIA

Como un ojo
En la noche insomne
Luna vigía


miércoles, 8 de octubre de 2014

En algo no estoy de acuerdo




En algo no estoy de acuerdo
En que para decir tenga que poder hablar
Que ninguna jaula haya podido nunca atrapar
Una bocanada de perfume de tu aliento

En algo no estoy de acuerdo
En la breve inmensidad de un beso
Que por amarte con mucho menos que el alma
No pueda odiarte con bastante más que eso

En algo no estoy de acuerdo
En que para volar se necesiten alas
Que para vagar tenga que salir de casa
Que todavía quieran hacerme creer que todo pasa

En algo no estoy de acuerdo
En que los espejos no reflejen lo inminente
Que mi sombra esté condenada a perseguirme
Que la poesía sea apenas impermanente

En algo no estoy de acuerdo
En que una trompeta sea nada más una trompeta
En que el esplendor de la rosa invalide la belleza de las espinas
En que lo profundo no tenga también su superficie
Que el porvenir una vez más se retarde
Que para morir se haga siempre demasiado tarde

En algo no estoy de acuerdo
En que los problemas deban tener solución
Que la solución de hoy mañana efectivamente lo sea
En que lo que sea de una buena vez no llegue a ser

En algo, además, no estoy de acuerdo
En lo que quieren que diga
Y hay algo también que no entiendo
Y es por qué incluso el fin termina





domingo, 5 de octubre de 2014

Cuenta Regresiva




12:18:57

Lo que no es
Me refiero a lo que no puede ser
Eso que tantos se ufanan en desacreditar que no existe
De alguna manera existe también

La mentira ocupa el lugar que dejó libre la verdad
Lo que es posible no cambia
Nada más sigue exhibiendo la infinidad de formas
En que va siendo

Lo imposible está por verse
Otros sueños son posibles
Más aún, otros imposibles son posibles

Sólo nuestros cuerpos indivisibles
Nos separan de lo cercano inalcanzable
Ojalá el pasado pasase
Ojalá fuese cierto lo que es
Lo único cierto, hoy, es lo incierto
Mañana no sé
¿Qué parte de eso no entendés?

De ahí que no deberías esconderte en vos mismo
Si no querés que te vayan a encontrar
Date cuenta que nunca es siempre
Nada peor que nunca
Nunca peor que siempre
Siempre es mejor que nada

Probá mirarte en ese ejemplo
De alguna manera es un espejo
Probá acercarte cada vez más lejos
Encontrarte cuando no estás
Viajá a ese lugar inexplorado de vos mismo
Donde lo desconocido existe en todas sus formas
Donde lo que no puede ser es
Donde las reglas no son sino que van siendo
Y donde vos también podés ser
Un pez en el agua de la verdad anfibia
Y en el silencio de la palabra

Los hechos son instantáneos
Los derrumbes evolucionan durante siglos
Tu mirada debiera ser silenciosa
Tu lengua invisible
Tu piel intrincada
Tu oído sinuoso
Y tu mente inasible
Libre de cualquier ismo
(Ya lo decía John)
Más que nada de vos mismo

El vacío se contiene
Lleno de vacío
En cada sueño
La inercia del tiempo acaece
Más de lo mismo
Vacío, un deliberado ejercicio de automatismo 

12:13:28


jueves, 2 de octubre de 2014

Instante en mano ---




Dicen que la poesía 
Enmarca en un instante 
Lo que jamás antes 
Llegaste a entrever 
Siquiera sospechar 
Tampoco entender 
Ya sea con versos
Trazos o compases 
Un instante en mano
Volando entre cien 


Henri Matisse haciendo poesía 


martes, 23 de septiembre de 2014

Don Ata




Sus raíces se adentran en la carne tierra
Como sus ramas en el aire cielo adentro




Es un árbol, el hombre
Madera de miles de guitarras, su guitarra
También sus sones
Por estos pagos sus canciones
Ya son las de cualquiera
Árbol que ni sombra tiene, como el viento
Su bandera
Árbol de luz que ya no desgasta el tiempo
Don Ata, su viejo nombre
Tantas montañas desaparecieron
Y sigue soplando el hombre


ATAHUALPA YUPANQUI - EL PAYADOR PERSEGUIDO 



ATAHUALPA YUPANQUI CON JOAQUÍN SOLER SERRANO 


martes, 16 de septiembre de 2014

Esbozo de una marina ---


(Collage, Matt Wisniewski)


El aire tiene alas
La piel azul del mar
Escamas
Nada en el cielo
La noche
Surca la brisa
Una estrella fugaz
Crujen doradas luces
En el horizonte
Donde las nubes se inflaman
En esta hora sola
Cuando el silencio
Naufraga
En pétalos y corolas
Las olas estallan
Como rosas de espuma
Entre el pálido fulgor de la bruma
Saltan fuera del agua
Rompen encrespadas
Hierven
Como lenguas vivas
De íntima saliva 
Salada
Para luego recostarse en la orilla
Donde la luna vaga 
Perdida
Buscándose con los ojos
En el cielo inalcanzable
Ebria de lágrimas
Adornada su cabellera
Con caracoles 
Estelas
y astillas de la marea
Hebras de truenos lila
Disonantes
Y borboteos ocre aceitosos
Como de tempura y puntillas
Esquirlas de vientos
Se curvan en el aire 
Ocasos difusos
Acaso grises
Tempestades de Turner
Mientras el tiempo
Desova sus horas
Blancas
Elusivas
Sobre la arena
Y allí las olvida
Al alba
Esbozo una marina

jueves, 11 de septiembre de 2014

Tanka sobre lo que el arte hace ---

(que no sé si dedicárselo a Hokusai, a Charlie Mingus o a Benoit Mandelbrot)



En realidad
Lo que hace el arte
Es desordenar
Un ordenado caos
En un perfecto orden


domingo, 7 de septiembre de 2014

Efemérides 2 (para Warren Zevon)



También un 7 de septiembre, pero de 2003, fallecía Warren Zevon, gran músico y letrista poco recordado por estos pagos.  


Con la participación de Jackson Browne, Billy Bob Thornton, Bruce Springsteen, Jorge Calderón, Ry Cooder, Don Henley, Stevie Nicks, Mike Fleetwood, Tom Petty y Joe Walsh, entre otros, ahí va un documental, por muchas razones imperdible, y que emociona por su sinceridad, como la música y las letras de Warren Zevon. 


Para Warren Zevon

Siete de septiembre de dos mil tres
Otra prueba de que la muerte
Viene siempre antes del final
Final que once años después
Aún está muy lejos de llegar
Me refiero a la muerte de Warren Zevon
Un artista para des-olvidar




...la muerte
viene siempre antes del final

Efemérides 1



Pensaba qué día habrá sido cuando empecé… y recordé que buscando darle nombre a mi blog encontré la frase del sutra que enseña que “es imposible que la mosca azul pueda recorrer mil millas, excepto que se refugie entre las crines de un caballo.”

De ahí que busqué refugio en Blowin’ in the wind, compuesta por ya saben quién. Blowin’ en el viento quiere tener esa influencia, pero más que nada intenta captar su espíritu porque, como el mismo sutra explica en otro pasaje, “más importante que las palabras es el espíritu que las alienta.”  

Empecé mi blog un domingo 7 de septiembre de 2008. Hoy cumple 6 años. Y también es domingo. Y los cumplo feliz. 




lunes, 1 de septiembre de 2014

Bobby vuelve al Gaslight ---











Acérquense, damas y caballeros, pasen y vean
Bobby vuelve a tocar esta noche en el Gaslight
De la calle MacDougal, entre Bleecker y la West 3ra
Mucho tiempo pasó hasta que aceptó revisitarnos
Él ha hecho de la canción su religión verdadera
Como el infinito en los museos poniéndose a prueba
A lo largo y a sus anchas su universo despliega
Y lo viene haciendo "never ending", a no olvidarlo
Dylan es único y tan constante como el cambio
The Great White Wonder, debiéramos clonarlo


Pasen, pónganse cómodos, ya casi todos han llegado
Esa que ven ahí es Echo, su primer amor en Minnesota
Y el tipo que tiene al lado es más conocido que el odio
Aunque siempre prefirió el más absoluto anonimato
Su nombre es Billy Pepper, tiene rango de Sargento
Y vino porque “ella insistió”, dijo Marlon hace un rato
Es comprensible porque cualquier chica hoy necesita
Esa férrea seguridad que sólo un militar puede brindar
Si no puede ser de la Task Force o de la Royal Navy
Es mejor que sea de la Lonely Hearts Club Band


Vengan, véanlo con sus propios ojos, que ya empieza
Los “malditos” van en esa mesa: Mallarmé es el que labra
Con su navaja la madera mientras hace como que piensa
Baudelaire es el de la mirada esquiva y la flor en el ojal    
El otro es el Conde de Montevideo, Isidoro Lucien Ducasse
Y esas dos sillas vacías, por favor, nadie las vaya a ocupar
Una es para Rimbaud, al que tal vez esperaremos en vano
Dicen que decidió volver al sol viendo el cielo encapotado
La otra es para Verlaine que modula su poema de otoño
Viniendo del baño con una copa de ajenjo en cada mano


Gregory Corso y Cadícamo parlan en ese rincón oscuro
Sólo tienen versos para pagarse sus ginebras, ni un duro
En tanto Johanna abandonó las visiones, anda sin laburo
Y entre las mesas se las rebusca haciéndose la vidente
Chusmeando el porvenir en las manos de cada cliente
“Como la gitana que auguró que triunfaría en Waterloo”
Evoca Napoleon en harapos, empinándose un trago
Cerca de donde están Mavis, Suze y Sara Lowlands
Las chicas que lo dejaron a Bobby aullando a la luna
A cuál más bella, o te enamorás de las tres o de ninguna


Ése es Jack Nicholson con sombrero de piel de leopardo
Y esa Patti Smith susurrando al oído a Charles Aznavour
Judas Priest and Frankie Lee chamuyan de Eternidad
Mientras Spinetta le explica a Warhol sobre la Argentinidad
Y esos son Norman Mailer, Leonard Cohen y Bukowski
Uno dice que el político que habla de futuro propone olvido
Otro que cuando la rima es fácil hasta el poeta desconfía
Y el último que las tetas en forma de pera son sus preferidas
Cuando de pronto, las luces se apagan, la oscuridad brilla
Una armónica inflama el aire, la piel del Gaslight vibra


De dónde sacaste eso de que Bobby es el Picasso del rock?
Viendo la furia parapetada en los ojos del pintor español
Bono decide darle otra vuelta de tuerca a la misma idea
Y qué se siente ser el Dylan de la pintura moderna?
Kerouac y T.S. Eliot chistan mandándolo a callar
Bobby canta “I give her my heart, but she wanted my soul”
El mismo nudo en la garganta tienen Poe y Johnny Cash 
Mientras Salvador Dalí sienta a Jane Birkin en sus piernas
Y Gala disimula lascivas miradas furtivas con Paul Éluard
Sí, ya va siendo hora de que me calle y los deje escuchar… 



















(Donde estaba el Gaslight hoy)


martes, 26 de agosto de 2014

Tanka del Centenario


Cronopio prestidigitando una trompeta


Cien años, Julio
Casi sin darnos cuenta
En un segundo
Una vuelta al cuento
En apenas cien mundos


Cronopio materializando una trompeta

En Bruselas nacen los repollos y florecen los florencios como Julio Cortázar que unos añitos después se muda a la Argentina para recalar en Banfield, al sur del sur, de donde también son Jorge Luis Borges, Ernesto Sábato, Homero Manzi, Eladia Blázquez y el Racing Club, entre otros.  

Julio había nacido el 26 de agosto de 1914, durante un bombardeo alemán, en el 116 de la Avenida Louis Lepoutre del suburbio de Ixelles, donde estaba radicada la Embajada Argentina en la que trabajaba su padre. Falleció el 12 de febrero de 1984 en París, no recuerdo si en su departamento de la rue Martel o en el de la rue de L'Eperon, a causa de una leucemia causada por…

Qué importancia puede tener la causa si el hecho en sí mismo es imposible de creer, porque hay muertes que no son estrictamente ciertas, muertes que después de tanta vida no resultan creíbles. Una es esta. 

Lo Cortázar no quita lo Julio 

martes, 19 de agosto de 2014

Nada es casual



Nada es casual. Las coincidencias existen como demostración de una intrincada causalidad… 



No creo que William Claxton o Don Hunstein puedan ser acusados de mutuo plagio por sus fotografías de Chet Baker y Bob Dylan. Las coincidencias sólo demuestran una intrincada causalidad. Lo mismo digo para Vincent Van Gogh y Homero Expósito.



Vincent escribió en una de sus Cartas a Theo: “Saber sufrir sin quejarse es la profunda ciencia, la gran lección que debemos aprender, la solución al problema de la vida".



En la letra de su tango “Naranjo en flor”, sobre la ciencia del vivir, calle que le dicen, Homero Expósito sentencia: “Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y al fin andar sin pensamiento…” En otras palabras, “la solución al problema de la vida” es saber bancársela sin chistar, amar pese a todo, después borrarse y dejar fluir. 








Atahualpa Yupanqui y Bob Dylan no se conocieron y tal vez incluso nunca se hayan escuchado. Pero para mí queda claro que ambos, en sus respectivas composiciones, coincidieron en la misma percepción.  

“Traigo enredada en el alma, viday
Una tristeza…”
(Piedra y Camino - Atahualpa Yupanqui)




“Like it was written in my soul
From me to you
Tangled up in blue…”

“Como está escrito en mi alma
De mí para ti
Enredado en tristeza…”
(Tangled Up In Blue - Bob Dylan) 




Estas son coincidencias que para algunos pueden ser meras casualidades en tanto que para otros puede ser un delirio vincularlas. Pero yo siempre las sentí como verdades que asoman el hocico por un instante para muy pronto volver a ocultarse.  Nada es casual. Nada menos.  Menos mal.