sábado, 19 de enero de 2013

Lo bueno de lo malo, lo malo de lo bueno



Lo bueno de lo malo 
Es que al nacer te dan tu rompecabezas
La vida es un poco tratar de acomodar las piezas

Lo malo de lo bueno 
Es que una vez alcanzada 
Si alguien sufre, tu felicidad no sirve para nada 

Lo bueno de lo malo 
Es que no podés volver atrás 
Una vez que estás verdaderamente jugado 

Lo malo de lo bueno 
Es que no siempre sirve lograr todo lo que querés 
A veces también tenés que merecerlo 

Lo bueno de lo malo 
Es que si podés reconocer de lo que sos capaz 
No volvés a mentirte nunca más 

Lo malo de lo bueno 
Es que entre ambos extremos 
La verdad aparece invertida en los espejos 

Lo bueno de lo malo 
Es que te hace estar alerta 
Con los sentidos despiertos y la mente abierta 

Lo malo de lo bueno 
Es que no siempre vas a poder lograrlo 
Antes también tendrías que estar preparado 



viernes, 18 de enero de 2013

El Tiempo no pasa


El Tiempo no pasa
Nosotros pasamos 
El tiempo está ahí, inmóvil
Increado
Como siempre lo ha estado
Desde el fondo de los siglos
Del mar
De tus ojos
De diamante
E incluso antes
Que existiera un instante
De cielo distante
Sagrado

El Tiempo no pasa
Nosotros pasamos, en fuga
A través de los años
Como llevados por el viento
En el más disoluto silencio
Mientras todo pasa
A velocidad muerta


El Universo es Tiempo
Que no se mueve ni se detiene
Mientras todo pasa
A velocidad muerta

domingo, 13 de enero de 2013

Variaciones de un tanka




En un instante
Voy a beber la noche
Entre tus piernas
Hasta saciar el alma
De recuerdos vacíos

En un instante
Hasta saciar el alma
Entre tus piernas
De recuerdos vacíos
Voy a beber la noche

En un instante
De recuerdos vacíos
Entre tus piernas
Voy a beber la noche
Hasta saciar el alma

sábado, 5 de enero de 2013

Happy Birthday, 5 de Enero


Happy Birthday, Baby

Viejos locos poetas sabios, Allen Ginsberg y Gary Snyder


Un poema de silencio
De metáforas vacías 
De versos desiertos
De ciertos universos 
De voces y poesías
Flota en la mansa corriente
De tibias pulsiones
Sobre un manto de visiones
Bajo un cielo azul instantáneo
Como nenúfares a la deriva

Un río de palabras sin reflejos
Sin ecos de máscaras ni espejos
Es lo que ustedes dos se merecen
Viejos locos poetas sabios
Allen Ginsberg y Gary Snyder
Bodhisattvas multitudinarios

lunes, 31 de diciembre de 2012

Feliz año para todos pero no para todas...


FELIZ AÑO PARA TODOS
PERO NO PARA TODAS...

domingo, 30 de diciembre de 2012

Como tantas veces antes


Como tantas veces antes
Nada me costaba ser un poco más bueno
Como tantas veces antes
Puedo pedir perdón sin que se lo lleve el viento
Como tantas veces antes
No le des más vueltas, sólo existe un momento
Como tantas veces antes
No creo que nada hoy me provoque desvelo

Como tantas veces antes
Oigo girar los engranajes que mueven el aire
Como tantas veces antes
Un camino desierto supone un destino incierto
Como tantas veces antes
Me doy cuenta de que tu Dios es el Tiempo
Como tantas veces antes
Estás rezándole un puñado de silencio

Como tantas veces antes
Me olvidé lo que tenía que olvidar
Como tantas veces antes
Describiendo la nada se me escapó la realidad
Como tantas veces antes
Todo viene de la luz, también la oscuridad
Como tantas veces antes
La mentira no deja de ser una forma de verdad

Como tantas veces antes
Nos dijimos adiós para siempre
Como tantas veces antes
Quisimos darlo vuelta todo como un guante
Como tantas veces antes
Nunca supe bien qué fue lo que nos pasó
Como tantas veces antes
Tal vez fue aquella misma desapasión


jueves, 20 de diciembre de 2012

Las palabras


Las palabras tienen un aura  
Una emulsión
Como indeleble traducción
De su invisible karma
De ahí que las palabras son como armas
Cargadas de acepciones, pulsiones y pulsaciones
Que traban las lenguas
Que vociferan a los cuatro vientos
Que desentrañan la trama macabra
Las telarañas de lo establecido
Ya sin ningún sentido
Que hay buenos y hay malos
Justos y pecadores
Como Dios manda
Ganadores y perdedores
Que lo normal es lo correcto
Que eso no se hace ni se dice
Que las palabras labran
Enhebran, enervan, braman
Cuando no ladran
Que descalabran
Trastabillan
Hacen trampa, inquietan, aquietan
Incitan, prestidigitan, se agitan
Te despiertan
Veneran venéreas mentiras
Como si fueran verdades
Se enmascaran, se vacían
Se enciman unas a otras, se abisman
Se aíslan, se ensimisman
Se rebelan, son ellas mismas
Palabras que más que palabras son prismas
Compuestos de caras, vértices y aristas
Donde la luz impacta y la verdad se refracta
En infinitos significados y puntos de vista
Sutras escritos en el agua y en el aire
Con letras, cifras y citas
Eternamente impermanentes, inciertas
Palabras que son como cada instante
Una puerta
Que se abre a infinidad de otras puertas
Palabras que han estado demasiado tiempo ocultas
Encerradas en sus claustros
Palabras que son como rostros
Que nadie recuerda
Que dicen haber olvidado todo lo que saben
Pero que ya tendrán que rendir cuentas

martes, 11 de diciembre de 2012

La verdad es una mentira


La verdad es una mentira 
Nos esforzamos para que se vea 
Como queremos que sea 
Y no como es en realidad
Porque nos defraudaría

Pero no deja de ser una verdad
Que algo sea una mentira
La verdad no siempre es real
Nunca la realidad es del todo cierta
Porque nos defraudaría

La verdad es una mentira
y no sólo una

miércoles, 28 de noviembre de 2012

Insondable


Insondable (Nam Myoho Renge Kyo)

La naturaleza es el karma de la forma
La forma es la intención de la materia
La materia es manifestación de la Ley

Esto es lo que yo pienso, nena (sobre las ideologías)


Esto es lo que yo pienso, nena
Cualquier ideología se corrompe cuando cae bajo la influencia de la teología o de las supersticiones filosóficas, de las cuales la política es una de sus secuaces. La ideología no hacen más que defender lo indefendible. Todo proceso se burocratiza, todo sueño se desvirtúa, toda óptica destiñe, todo destino se desvía si, hipnotizados por el fuego de la ideología que ilumina, inflama, incendia y se apaga, no tenemos el coraje de al menos desconfiar aunque más no sea un poco de lo que enarbolamos o postulamos como verdad o solución al conflicto. 

domingo, 25 de noviembre de 2012

Melodía de Agua (para John Keats)


Agua 
Piel de río
Pátina de mar 
Muere de sed 
Nace sin cesar 
Como la muerte 
En el último instante 
De vida 
Se disuelve 
Sutil 
En lo visible 
En esa arquitectura vacía 
De textura invisible 
Que es el aire 
Como el fuego 
De la poesía 
Es inseparable 
Como el cielo 
A orillas del día 
Lo es 
De la tarde 
Cuando la noche 
Se abre 
Y su cauce de seda 
De oscuridad 
Se desborda 
En un mandala de sombras 
En una melodía de agua 

(Junto a la tumba de Kerouac, Ginsberg desasna a Dylan, nos desasna, sobre lo que reza en la lápida de John Keats: “Aquí yace alguien cuyo nombre fue escrito en el agua”.) 



lunes, 19 de noviembre de 2012

Tristería


Tristería

La pálida neblina del tiempo
Ronda tus veredas, muslos y avenidas
Acaricia tus cúpulas, ecos y caderas
Manosea tus húmedas geometrías
De hembra en celo, de selva insomne
Reina fatal, Ciudad de los Buenos Nadies
Perdida en un laberinto de sombras
Emputecida por la gris melancolía
Siento algo como una esperanzada pena
Eso que Horacio Ferrer llamó Tristería

sábado, 17 de noviembre de 2012

Una geometría de sonidos


1.
Una geometría de sonidos
Fluye inasible
Entre los resquicios de mi memoria
Sonidos agudos, estridentes
Laxos, blandos, silenciosos, indecentes
Indecibles
Un mural de voces primarias
Negras y blancas
Un Mondrian sonoro de líneas invisibles
Un lugar sin presencia
Donde sólo está presente tu ausencia
Hipnótica
Indeleble
Como tu apariencia de aire
Un tapiz
Vacío de formas
Sin matiz
Sin ruidos en la mirada
Flujo estático e inmemorial
Sobre la superficie inmaterial de la nada
Un plano de intrincadas equidistancias y armonías
En el que fluyen rectas, vértices, coordenadas
Paralelismos, dimensiones y simetrías
Apenas como instantáneas del ayer
Asoman en medio de tu olvido
Vuelan en círculos concéntricos como un eco
Flotan entre reflejos
Ígneos, volátiles
Como las hebras de luz que el trueno
Deja impregnadas en el cielo



2.
El rumor de las horas es curvo, finito
Pero ilimitado
Las palabras se bifurcan, replican significados
Como fractales
Recto es el instinto, sinuosa la conciencia
Abyecto el dolor diagonal a la ecuación de tus gemidos
Espiralados
Desnudos como esferas
Fragmentos que se desdoblan
Leves como recuerdos de lo que no ha sucedido
Algo parecido al multitudinario cero
Una geometría de sonidos
Un lienzo de nada
Un espejo que restalla soledades
Un mosaico de múltiples posibilidades



Una traducción aproximada de lo que significa Una Geometría de Sonidos

viernes, 19 de octubre de 2012

Mi primer tanka ---


Tanka

Hebras de lluvia
Cuelgan en la luz fría
Caen del cielo
De tus ojos de nácar
Lagrimea el día


(Tanka es una forma tradicional de poesía japonesa compuesta por 5 versos de 5, 7, 5, 7 y 7 sílabas) 

sábado, 13 de octubre de 2012

Qué es la vida sino una respuesta



¿Qué es la vida
Sino una respuesta en sí misma?

Algo así como una respuesta que es a un mismo tiempo pregunta

¿Qué es la vida
Sino una respuesta sin pregunta?

El hombre no necesita nuevas respuestas sino nuevas preguntas

¿Qué es la vida
Sino una respuesta que pregunta?

Nada comienza ni termina, todo continúa, también una respuesta.
Una respuesta es un ser vivo que está latente, in-manifiesto, que
surge, crece, declina y desaparece para volver a reinventarse en 
cualquier dirección o significado. En un sentido, entonces:

¿Qué es la vida
Sino la respuesta a una pregunta
Jamás hecha?

viernes, 12 de octubre de 2012

Una camino que vaga por ahí perdido

Obra de Mark Rothko

Un camino
Que vaga por ahí perdido
Desnudo
Como el viento del desierto
Incierto
Por definición
Como el destino…

Un kanji extraviado



1.
Sobre un vidrio empañado
Por fuera salpicado
De lluvia
Trazo con un dedo
Un kanji
De insondable significado
Extraviado de un pasaje del Romance de Genji
Flameando
Como una mariposa en el estandarte guerrero
De Taira no Masakado


2.
Hojas de bambú
Al alba
Relumbran
Coronadas de escarcha

En el cielo
Gris de silencio
Tu ausencia
Me llena el alma

Nada el pez
En la luz
Resplandecen
Sus escamas de plata

Lejos del mar
Genji ofrenda su corazón
Aún impregna sus dedos la sal
de la impúdica princesa

Y en la quietud del papel
Traza con su pincel
Un nuevo amanecer
Del mismo deseo

Y como cada mañana su emisario
Cabalga la brisa, la nieve, la hojarasca
Llevando encendido un poema
Para su amada

“Tus manos de fulgor
Como rayos de sol acarician
Tu piel de rocío
Tu luna mojada

Te recuerdo 
Como una hoja que cae
A la sombra del olvido
A la fría luz de la pena

miércoles, 3 de octubre de 2012

Viejos son los trapos... Neil Young

Viejos son los trapos...


Neil Forever Young & Crazy Horse - Walk Like A Giant - Red Rocks, 6-8-2012

martes, 2 de octubre de 2012

Busco palabras

 Obra de Adrián Paiva

Busco palabras laboriosamente esculpidas por el viento
Palabras que refracten tu recuerdo aún muerto en mi mirada
Palabras calladas en el centro de un grito que llega desde el fondo del tiempo
Y que atormentadas (hasta hacerles decir lo que no dicen) no dicen nada

Palabras que vagan por ahí sin sentido, perdidas en un desierto de verdades
Acorraladas como un animal herido que vacila entre huir o devorarte
Palabras que labran sentidos y sentimientos... sendas enmarañadas
Palabras sagradas que terminan revelándose y escupiéndote en la cara

domingo, 30 de septiembre de 2012

Adonde van a morir los icebergs


Obra de Robert Mapplethorpe (1985)

Un iceberg del color del viento
Errante como un reflejo en un espejo de mar azul
Atisbo inasible de un momento
No se ve ni sombra de quietud
Sólo un resplandor de silencio

Su viejo corazón de oscuridad
Sobre la espesa superficie de la nada
El secreto de su eternidad a la deriva
Eterno recién nacido de infinidad de vidas
Un animal de pétalos de luz en su carne de iceberg

Ciega el sol y la sal, ciega el día
El color de su aroma de aire de santuario
Surcando la noche del agua bajo mil estrellas
Como miríadas de mariposas en un cielo de ácido

Adónde va sin rostro y sin dejar rastro
Como el trueno que anuncia la cerrazón
Una llamarada en una sinfonía de fulgor
Va adonde van a morir los icebergs

sábado, 15 de septiembre de 2012

viernes, 14 de septiembre de 2012

Sweet Melinda (para piano, violín y puñales)


Suite Melinda (para piano, violín y puñales)

Hebras de saliva
Olvido de un beso
Penden de tus labios
Brillos de lágrimas


Tu lengua salmón
Tanto por su color
Como por tu sabor
Dentro de mi boca


Acabo una nube
Una rosa blanca
Se abre en el mar
Como una agua viva 

Una brizna de aroma
A tu aroma
A nada igual
Se dispersa en espiral
Expande su fluido de látex
Como una descarga de plasma
Como semen en el agua
Se esparce como una bocanada
Líquida fluye
Como nada

Como beso jugoso 
De saliva de tu boca
Una corriente de vacío líquido 

Dulce correntada
De néctar de tu cielo
Sweet Melinda



lunes, 10 de septiembre de 2012

Un buen surrealista


Un buen surrealista, sin proponérselo, sacude la modorra
(a veces parálisis, a veces adormidera) de lo que se admite como realidad
La banalidad del mundo que es el sustrato profundo de la vida
De ahí que no se conciba que un artista de tal calaña no sea suicida
Alguien capaz de arrojarse a las encrespadas aguas del río del olvido
Inmolándose en el intento de sondear lo que parece no haber sido
Lo que siempre estuvo frente a nuestros ojos, aunque nunca nadie lo ha visto

Un buen surrealista no es bueno, es amoral, vago y perverso
Un prestidigitador de voces, ecos, laberintos, palabras y versos
Son tantos sus simulacros y revelaciones, sus relatos de lo impensado
Desbordantes de polaroids de la nada más absoluta, rimas y ritmos inanimados
Como por magia del arte, aparte, gestos invisibles y espejos deshabitados
En los que ya ni la belleza ni la armonía ni la estupefacción se reflejan
Ni dependen de un mero catecismo ni de ningún significado

Un buen surrealista juega con fuego y a la luz de un poema
No sólo no se quema sino que termina prendiéndole fuego al fuego
Devoto del ocio y de los excesos, ateo ferviente del éxito y del progreso
Un dedo en el culo tiene como estandarte, la insatisfacción es su religión
Su angurria de vivir no prueba otra cosa que una extrema desapasión

Un buen surrealista es jactancioso, la verdad y la mentira no llaman su atención
Prefiere desplegar todos los trucos del lenguaje, las alas de su imagen-nación
Postula los horrores económicos y gramaticales de Apollinaire o de Rimbaud
Rechaza los paraísos y los apotegmas, reniega de la sintaxis y los sintagmas (que
sabe aplicar pero no explicar) y que le crecen como brotes de selva inexpugnable

Obra de Adrián Paiva

viernes, 10 de agosto de 2012

Apuntes mentales admirando la obra de Georgia O'Keeffe ---

Georgia O'Keeffe (1960)

El sol es ciego a la sombra

La voz del color reverbera

En tus sagradas sonoras iluminaciones

Tus ojos perciben lo que no se deja ver

Lo evidente latiendo

Bajo la superficie de las formas

La sustancia de tus impúdicas visiones


Las palabras no son libres

Puesto que definen

Quedan maniatadas en sus detecciones

Acotadas en su intención

Pero tu pintura no…

Derrama coreografías de luz

Cadencias de trazos, alegorías y pulsiones

Virginales pétalos de piel

Tus voluptuosas tiernas flores

Sobre tus bravíos lienzos

Entre tus irreverentes colores




miércoles, 8 de agosto de 2012

Cada vez que te vas para no volver

Dove - Georgia O'Keeffe

La miel de tu sabor
Sabe a dolor
A pétalos entre tus piernas
Arde como llama de nieve

La luna de Kyoto
Añora en el cielo
Al viajero que se detiene
Cada noche en su miedo

Un viento desnudo
Restalla entre las sábanas
Cada vez que te vas
Para no volver

lunes, 6 de agosto de 2012

Cae la tarde



Cae la tarde
Ebria de fiebre
Arde tu piel
Vibra el aire
Como un refucilo de espada
Se enciende
En la nada
En mi centro
No hay afuera
Ni hay adentro
Tan sólo asciende
Como una estrella fugaz
Surca el cielo y se pierde
Como este instante
Como nunca antes
Se nubla el sol
La bruma desciende
Viscosa
Inmóvil
Como el silencio
Que aturde
Como un desierto
Te quema
La voz
Te eriza
La sangre
Late
Incandescente
Tu luna mojada
Transparente
Como tu mirada de agua
Cuando mi boca de sed
Liba con lengua de gato
Tus labios de sal
El agua bendita de tu sexo
El exacto nexo
Entre cielo e infierno
Como un horizonte
De nubes flameando
Como banderas
Como visiones
De reflejos inconexos
En fragmentos de espejos
Entre pulsiones
Crujen tus goznes
Tus dulces duraznos
Como jugosos pezones
Te inundo de flores
Cristales y estertores
Mientras te vas
Flotando en la calma
En que deviene la tormenta
Antes de que nos apaguemos
Como sombras
Que refractan


lunes, 16 de julio de 2012

Patti Smith, un solitario árbol que da poemas


PATTI SMITH
En este oscuro páramo donde apenas sopla el tiempo
Donde caen las horas, donde se oye cantar al silencio
Pienso en ella como un solitario árbol que da poemas.


Abre el sol


Abre el sol
Como un ojo ciego
Envuelto en la bruma gris de un nuevo día
Como una pupila de fuego
Entre las nubes violáceas de tormenta
Como un ópalo de color increado
Abre el sol
Arde sagrado
Con su piel de amanecer
Su rictus de fulgor de rabia
Su mirada de eclipse
Su quemazón de semen de oro
Abre el sol
Como un velo invisible transparentándolo todo
Sus destellos meciéndose en el aire como un polen
Arde sagrado
Como un espejo de ocasos y reflejos
Con el alma cargada de espejismos
Abre el sol
Como una sombra en llamas


sábado, 14 de julio de 2012

Dijo el Buda "Yo no conozco otro Buda que usted"


A las sinceras sedientas preguntas del discípulo respecto de quién es el Buda, dónde está el Buda, cómo puedo hacer para encontrarme con el Buda, el propio Buda Original le respondió: “Yo no conozco otro Buda que usted mismo”.

Ese es el verdadero espíritu de la enseñanza budista: alentar a cada ser humano para que con coraje manifieste su budeidad inherente.

jueves, 5 de julio de 2012

Si tenés ganas de leer...
guionesdecineytele.blogspot.com/
sin-guiones-no-hay-nada.blogspot.com.ar/

Uno sabe sólo lo que no sabe que sabe


Lo sé
Qué
No sé
Uno sabe 

Sólo lo que no sabe que sabe
Eso es todo
Nada

Sólo eso
Nada más
Nada menos

Es así
Es sinuoso
No lineal
Qué
No sé
Lo sé

lunes, 2 de julio de 2012

Tus canciones, Patti Smith ---


Tus canciones como llamas
Flamean como fuegos, se despliegan como velas
Tiemblan en el agua negra, con las manos apretadas en ruego
Tus canciones encienden hebras de luces sobre la marea

Tus canciones como barcas
Se adentran en el mar con su flotilla de bellas melodías
Cargadas de filosos versos cincelados en los frisos de la filosofía
Colmadas de ragas y acordes, tormentas y rimas

Tus canciones como plegarias
No son meras letras sino descarnada pura poesía
Plena de voces y de caballos, de catedrales y gardenias
De gatos y madrugadas, de calas y puñales como tu lengua

Tus canciones como polaroids
de tu pálido cuerpo envuelto en adolescentes tibiezas
Tus canciones como un jardín de medusas
meciéndose en el aire turquesa
Tus canciones con su aura de neones y evanescentes
memorias del Chelsea Hotel
Tus canciones llenas de besos en la boca del arte
Declamadas en el Templo de la Inmaculada

Virgen de los drogones de las calles

Tus canciones verdaderas combatientes de la mente,
como diría John
Tus canciones como espejos a la intemperie
Llenas de reflejos ausentes
Han tenido que vérselas con el miedo
Con un oleaje de modas, oídos sordos y ojos ciegos
Han puesto proa a su índigo destino incierto
Desafiantes, enfrentando los malos vientos
Cada momento es una batalla decisiva, 
enseñó Crazy Horse
¡A ver qué tan invencible es el tiempo!




PS: Te recomiendo su último disco, Banga, todos sus discos, además, y su libro El Mar de Coral de próxima aparición en Argentina, y ni hablar de Éramos Unos Niños, editado aquí en 2011 por Lumen. Patti Smith, una artista íntegra, que ahora también escribe guiones de policiales.

martes, 19 de junio de 2012


No tengo tiempo para la muerte
No sobran verdades donde poder guarecerse
No es mi deseo sino mi cuerpo saciándose
No estoy a favor de nadie más que de los árboles
No ves que los pájaros nacen del viento
No quiero ya beber de tu río sediento
No hay principio ni fin ni nada en el medio
No suena bien traducir spleen como tedio
No dice el silencio lo que callan las palabras
No existe tal relato, sólo una trama macabra
No siempre logro escalar los muros de la poesía
No pienso en lo que ha sido, pero ansío lo que sería
No la había visto nunca y no volvería a verla jamás
No vayas a creer que frente al espejo te ves real
No convive con la deshonra un guerrero samurai
No creo en ninguna esperanza, pero que las hay, las hay
No sé mucho de nada, pero nada vale mucho la pena
No nos une el amor ni el espanto sino la misma condena
No confío en que la bondad humana sea del todo sincera
No soy yo quien va a encender tu hoguera
No me vengas conque es por mi bien
No voy a subirme al último tren
No vuelvas a contarme tu historia
No deja de ser efímera toda gloria