domingo, 7 de julio de 2013

Canción de amor en guerra


Mal del alma
Mal de la cabeza
Sin certezas
Nada de nada

Tensa calma
Fría tibieza
Lejos o cerca 
Sucio karma

Noche herida 
Nubes negras 
Tu entrepierna 
Quiero besar 

Un sol de sal 
Puta vida 
Mal de la cabeza 
Ansia perdida 

Sin imagen 
Ni semejanza 
Lo que quieras 
Menos olvidar 

Lluvia en llamas 
No mires atrás 
Dejame morir 
Un poco más 

Mal del alma 
Flores muertas 
Y esta canción 
De amor en guerra


sábado, 6 de julio de 2013

Mantras y + mantras


1
Si-no-existe-no-puede-nacer

Ni-buena-ni-mala-la-vida-es

Uno-nace-para-morir
Uno-muere-para-vivir

La-vida-es-la-gran-artista-y-vos-su-creación

jueves, 4 de julio de 2013

Un camino ---



Hay un camino que nunca encuentro
Que lejos tengo perdido
En el olvido
Un camino que jamás he seguido
Que fatalmente siempre
Se obstruyó a sí mismo
Un camino que no está afuera sino adentro
Más exactamente en el centro
De mi abismo
Un camino que lleva a un solo lugar
Sin atajos ni desvíos
Un camino cansado de tanto andar
Por el que invariablemente viene a mí
Mi destino
Un camino que es nada más
Que definitivamente mío
Un camino que busco, que soy, que ansío
Un camino donde al final
Tener que vérmelas conmigo

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miércoles, 26 de junio de 2013

El-Soo era una india Whitefish ---


El-Soo era una india Whitefish 
Tribu que creció a orillas del río Whitefish
Allí donde todos alguna vez habían nacido
Y donde todos algún día querían morir
Allí donde todos, efectivamente
Un día murieron
Todos

El-Soo vivió los buenos tiempos
Cuando las aguas desbordaban de peces
Y el bosque hervía de sangre y de vida
Cuando los perros de la tribu eran los lobos
Y los atardeceres refulgían dorados
Sobre las montañas y las tolderías
Cuando los niños jugaban con los ancianos
Y las lágrimas eran sólo de alegría
El-Soo vivió los buenos tiempos
Hasta que un día llegaron los malos

El-Soo tenía la mirada de una impala
Sus ojos, delineados por un brillo de nieve, eran dos lunas mojadas
Su sonrisa hacía que de pronto, en medio de la noche, amaneciera
Su piel, cetrina como el viento que viene a llevarse el verano
Rimaba con las alas de alondra y los pétalos de alcea
Sus piernas eran raudas, inasibles como el aire
Como la libertad, andaban sueltas, como su cabellera
El-Soo parecía que siempre se estaba yendo
Igual que las horas o la primavera

El-Soo dormía donde fuere que brotara la calma
Un manto de estrellas que la resguarde era todo lo que necesitaba
Veía en las sombras, encontraba cualquier sendero en la noche
No había lince o alimaña que para ella fuera amenaza
Ni los buscadores de oro del río Whitefish la alcanzaban
Fue entonces cuando los buenos tiempos se hicieron malos
El-Soo no había nacido para ser esclava
Tal vez el hombre blanco sí pudiera
Pero ella no tenía precio
Era una india Whitefish

El-Soo sabía en su corazón que nada era más preciado que su dignidad
De qué le servían las piernas si no podía correr en libertad
Más aún, de qué le servía su dignidad
Sin libertad
El-Soo vivió los buenos tiempos
Los últimos de la estirpe Whitefish
Tiempos en los que el hombre blanco perdió el rumbo
Para no volverlo a encontrar
Cuenta Jack London
Mientras que El-Soo no lo perdió jamás 



miércoles, 12 de junio de 2013

Fragmentos para un poema de Genji a su amada ---


La escarcha, tan efímera 
Pero probablemente eterna
Como metáfora de la impermanencia
Se hace nítida, en esencia
Mientras el invierno
Va convirtiéndose en primavera
Como alegoría de la pasión
Devorando el corazón de Genji
Aún en ausencia de su amada 


Cada día Genji enviaba a su amada
Un poema envuelto
En el aroma de unas hojas de bambú
Arrancadas al alba
Y adornadas con hebras de luz
e incrustaciones de escarcha

Al viento, cada amanecer
El mensajero de Genji cabalgaba
Rumbo a la residencia de su amada
La escarcha, en su alforja perduraba
Como el aroma de las delicadas hojas
de bambú en el papel
Embebido en sumi aún su pincel 
Como cada kanji inalterable de pasión
Para su amada:


¿Adónde van en invierno
Las flores que las ramas lucirán en primavera?
¿Adónde, si por más que hurgo en la carne el árbol
No se encuentran?

Lo que es sin estar
Lo que aún existe sin volver a ser
Como las flores en invierno
Como mañana, tal vez

Así tu dulce aroma, tu tibio sabor
Permanecen inalterables en mi corazón
Como una presencia
Siendo ausencia
Lo que ha sido regresa
Tal es la frágil realidad de la impermanencia



lunes, 10 de junio de 2013

El Silencio En Silencio

Mark Rothko (1969)

Hablo con el silencio, lo escucho, le creo
No somos amigos, no pensamos ni parecido
Ni siquiera compartimos las mismas historias
Ya sean ellas burdas mentiras o verdaderas
Pero podemos pasarnos las horas juntos
Dándole vueltas a casi cualquier asunto
Hasta lograr una cierta coincidencia
Aunque últimamente, con frecuencia
Me he visto obligado a callar lo que dice

¿Qué tiene que ver el silencio con la muerte? Nada.
La muerte debe ser uno de los lugares más ruidosos

Allí dentro aturde
El rumor de las almas camino al Cielo
Las ventanas están abiertas de par en par
A los alaridos del Infierno
A la tensa calma en el interior de cada karma
A las medrosas voces de los que se arrastran mendigando
Una salvación negociada en el Purgatorio 
Allí retumban las culpas, las arengas, los mingitorios
Las selvas, las cascadas, los tigres de java, los glaciares
Los tranvías, las relojerías, los unicornios, los dragones
Los abordajes piratas, las metástasis, las confesiones
Las sinfonías pastorales, los estertores, las alegrías
Los discos de pasta y todo lo que ha muerto
Hasta los parques de diversiones  


jueves, 6 de junio de 2013

El silencio es eso que nunca nadie podrá hacer callar


El silencio es un lenguaje del que nadie habla 
Un territorio al borde del abismo inmerso en la palabra
Un remolino que se engulle a sí mismo
Un espejo en el que tu reflejo no se deja empañar

El silencio es un lienzo de luz cuando al cerrar los ojos
Se delinean las siluetas, las aristas, los contornos
Incluidas las formas de lo informe, todos los fenómenos
Las formas que no la tienen, las formas de lo que no hay

El silencio es la voz de la ausencia, el negativo de la eternidad
La negrura de un iceberg emergiendo en medio de la claridad
Algo tan estruendoso como dos o tres Big Bang
El silencio es eso que nunca nadie podrá hacer callar

lunes, 3 de junio de 2013

Silencio, soy el silencio


Silencio, soy el silencio 
Nadie me haga callar
Sólo quien afine el oído
Podrá oír lo que digo

En esencia soy inasible
Pero no por eso invisible
No me puedo contener
Nadie puede cercarme

Soy una forma de vacío
Algo parecido al olvido
De dónde todo viene
Y adonde todo va

Un océano de ausencia
Un aullido impreciso
Silencio, soy el silencio 
La quietud del tiempo

sábado, 25 de mayo de 2013

Un tributo de Don McLean para Vincent Van Gogh


Un tributo de Don McLean para Vincent Van Gogh 


Un tributo también para Don McLean

En el corazón de Vincent van Gogh ---









En el corazón de Vincent van Gogh 
La vida duele 
En el corazón de Vincent van Gogh 
El dolor es amarillo 
En el corazón de Vincent van Gogh
El verde casi no tiene brillo
En el corazón de Vincent van Gogh
Lunas semejan soles
Hay como un vórtice de fuegos
Un vértigo de arte sin artificios
Caminos que flamean
Hebras como de nubes
Una tristeza azul
Una tibieza naranja
Cielos de un rojo violáceo crepuscular
En el corazón de Vincent van Gogh
Los ojos se aterciopelan y pueden ver
El viento inmóvil
Enmarcado en un silencio animal




El sueño en Van Gogh

Vincent, de espaldas, dialogando con Émile Bernard 

¿Quién dijo que un sueño es irreal 
Cuando la realidad es que sueño?


Vincent Van Gogh no pintó sueños
Nunca pintó nada que no fuera real
¿Y quién dijo que un sueño es irreal
O que la realidad no es un sueño?


No hay sueños en Van Gogh
Sólo la belleza del natural
Belleza en La Noche Estrellada
Y en cada Puente de Langlois
En su ingenua Habitación en Arlés
Y en El Café de la Nuit de la Gare
En el Molino de la Galette
Y en La Silla Vacía del envidioso Gauguin
En sus japonerías de Eisen o Hiroshige
Y en sus estudios de Delacroix o Millet


viernes, 24 de mayo de 2013

Happy Birthday 72, Bob Dylan


Happy Birthday 72 Revisited, Bob Dylan


Happy Birthday 72 Resiliente, Bob!!!

domingo, 19 de mayo de 2013

John y Yoko en bolas



Hoy se cumplen 45 años de aquel 19 de mayo de 1968 en que Yoko Ono entró por primera vez al estudio de grabación que John Lennon tenía en su casa de Kenwood, en Londres. El resultado de aquella noche de trabajo fue Unfinished Music No.1: Two Virgins, un primer álbum experimental en tiempos en que Los Beatles todavía no se habían separado y cuya cubierta, en la que John y Yoko aparecían en bolas fue censurada en casi todo el mundo, la pacatería y la mierda puritana habían puesto el alarido en el cielo ante tamaña transgresión, lo que hizo que John me conmoviera por segunda vez con su declaración: “Después de todo son sólo dos cuerpos”. La primera había sido Nowhere Man. 

"No tiene un punto de vista
No sabe adónde va
¿No es un poco como vos y yo?"


sábado, 18 de mayo de 2013

Mantras provisionales


Mantras (provisionales)

1
La-nube-que-te-persigue
Oculta-el-sol-que-redime

2
Buda-no-es-un-Dios-sino-vos

3
Si-podés-creer-o-no-serás-feliz-o-no

4
Hay-cada-hijo-de-puta-suelto-ahí-fuera (herético)

Entre tus piernas hay ---




Entre tus piernas hay
Una llave en llamas
Un sol de sal
Una rompiente de astillas de mar
Una luna como de nácar
A menudo mojada
Un astrolabio a la deriva
Nubes doradas entre tonalidades rosadas
Una vertiente de besos de sabor lisérgico
Un ácido fruto de aroma azul eléctrico
Un señuelo perdido
Un ave de alas de espuma
Una linterna de haces de luz de bruma
Un puñado de vientos del vacío
Una poema en celo
Aún no escrito
Para vos
Mío



martes, 7 de mayo de 2013

El gran olvidado Daniel Johnston

Casi sin palabras que le hagan completa justicia, 
me olvidaba de recomendarte a este gran olvidado:
Daniel Johnston.




Hace poco estuvo en Buenos Aires, tocó en Niceto. 
El karma de mi país debe estar algo mejor. 

Nada es de nadie


Cuando me muera, hijo
No te dejo mucho 
Apenas esta enseñanza de toda una vida
Respecto de la cual
Te aclaro
Que tengas o no conciencia
Definirá tu existencia

Nunca toques nada supuestamente tuyo
Simplemente porque nada es de nadie
Te lo aseguro
Nada es de nadie
Ni siquiera del pobre tipo que cree que algo es suyo
Y que estaría seguramente dispuesto a matar 
Para impedir que se lo saquen 

Una canción


Una canción
Metáfora del viento 
Sopla con voz de silencio
Vuela al morir la tarde

Notas sueltas
Inflaman el aire
La delicada ingeniería
De una gota de agua

Tres acordes
Buscan encontrarse
Sol, Mi, Fa sostenido
Sólo me recuerdan tu olvido

Tonos puros
Encienden mi sombra
Ecos del futuro 
Brotes del jardín del mañana

Esta melodía
Desnuda como una ráfaga
Suena como una mujer
Madre de todas las armonías

miércoles, 3 de abril de 2013

Cosas

Cosas locas 
Cosas mías 
Cosas raras 
Cosas de la vida

Cosas tristes
Cosas jodidas
Cualquier cosa
Así es nomás la cosa

Cosas ricas
Cosita linda
Cosas de la edad
Como si tal cosa

Cosa Nostra
Poca cosa
Cosa juzgada
No hay tal cosa

Las cosas cambian
Porque nada es
Todo va siendo

Cosas claras
Somos cosas
Cosas que pasan
Cosas al pedo

Las cosas cambian
No son nada
Porque van siendo

Quiero comerme todo el hambre

Kevin Carter (1960-1994)

Angurriento como soy
Quiero comerme todo
El hambre
Y que se acabe
Con el perdón de las putas
De una puta vez
Que no haya más
Para nadie
Nada de hambre
Para nadie
Sin excepción
Para nadie
Ni una migaja de hambre
Nunca más
De aquí en más
Con nadie más comparto
El hambre

martes, 2 de abril de 2013

Poema para la Joni ---





Joni Mitchell, dama de un tiempo que añoro 
Tiempo de revoluciones, sueños dorados y taxis amarillos
Tiempos de cowboys viajes astrales e intrincadas melodías
De superhéroes, surrealismo y tantísimos ismos
De psicodelia, televisores en blanco y negro y cromáticas poesías
De trompetas, guitarras, guerrillas e ingenuas románticas ideologías
De caramelos masticables, mandalas, gurúes y predicadores
De confesiones, fiebres, últimos celos y primeros amores
De árboles que daban pájaros las cuatro estaciones
De cuando vivir se proponía como una nueva forma de arte
Tiempo en el que todo recién estaba por soñarse...


domingo, 31 de marzo de 2013

Polen


Si pudieras tajear la carne del sol 
Verías el polen innumerable saturando su interior 
Miríadas de esporas de luz meciéndose en el aire en silencio 
Desprendiéndose de las alas de mariposa que bate el tiempo 

El silencio

I
El silencio 
No deja rastros 
Igual que la luz se desvanece 
En un abrir y cerrar de inspiración


II
El silencio
Instila luz 
En él cobra forma lo que no fue 
Como eslabón de la cadena causal

domingo, 24 de marzo de 2013

Un haiku

Un Haiku

Sólo tres versos
Cinco, siete y cinco
Moras sin rima 

Cómo enfrentar el karma


¿Cómo enfrentar el karma? Primero tenés que reconocer su existencia. Después comprender su funcionamiento. De esta manera podés anticiparte a los hechos y desprogramar su accionar. El Sutra del Loto explica el proceso de acumulación del karma y cómo funciona.

El karma es una usina generadora en forma de rueda en cuyo núcleo se almacena y se genera constantemente la carga de energía que hace que tu vida funcione o no a tu favor. Alrededor del núcleo están los engranajes que traccionan circularmente mediante un sistema de ruedas dentadas, una rueda para la Causa y otra para el Efecto, las que funcionan sincronizadamente en la única dirección posible, hacia adelante. Cabe aclarar que para que cada rueda traccione correctamente es preciso mantenerlas siempre bien aceitadas con el mantra correcto.

Cada rueda dentada engrana con la otra repitiendo un mismo funcionamiento que consta de las siguientes etapas, en orden de exposición, como aparecen referidas en el Sutra: una causa inherente (NYO ZE IN), una causa de relación (NYO ZE EN), un efecto latente (NYO ZE KA) y un efecto manifiesto (NYO ZE HO), lo que en términos cotidianos y en orden, según cómo funciona vivir, indica que una causa inherente en tu vida (NYO ZE IN) tiene un efecto que permanece latente (NYO ZE KA) y cuando se da determinada relación con una persona o en determinado medioambiente (NYO ZE EN) se manifiesta el efecto correspondiente (NYO ZE HO).

En otras palabras, lo que ocurre en nuestra vida se debe a una razón concreta, existe una causa inherente para que nos ocurra eso y no otra cosa (NYO ZE IN). En qué lugar y momento y con quién nos ocurre determinado asunto no es algo casual, esa causa inherente se manifiesta en determinado medio ambiente y no en otro (NYO ZE EN). En nuestra vida siempre algo está latente, el efecto de esa causa inherente está esperando manifestarse (NYO ZE KA). La manifestación inevitable de esa causa acumulada es el efecto concreto (NYO ZE HO).

Cada persona tiene entonces la posibilidad de reconocer y aceptar la existencia del karma, también la capacidad de razonar su funcionamiento para así poder enfrentar o neutralizar sus efectos. Pero además sería bueno que encuentres tu mantra. Debe incluso quedarte claro que en esto ni Dios ni ningún otro personaje de ficción tienen nada que hacer. 


viernes, 22 de marzo de 2013

Instantáneas al amanecer ---




Otra noche se aleja

Sobre el horizonte

Entre las olas del cielo

Fulgores palpitan


Nubes de silencio

Blanco rumor de neblina

Al ras del agua la fría

Calma se disemina


Lenguas de mar

Rondan la orilla

El viento silba acordes

De arena y cenizas


Se prende fuego

El lento amanecer

Aves con alas de brisa

En el pinar anidan


Entreabre sus ojos el día

A solas conmigo

Entre instantáneas

De mí volví a ser testigo





martes, 19 de marzo de 2013

Sobre "Crónicas" - Volumen 1 de Bob Dylan


Releía “Crónicas” intentando desentrañar cómo hace Dylan para diseccionar los fragmentos de la realidad, de su percepción y también de su invención, es decir los materiales con lo que después compone su obra, cuando caí en la cuenta que en esas páginas (publicadas un año antes) el tipo casi que había presagiado el huracán Katrina que devastó Nueva Orleans en 2005. Lean sino la página 214 del original, publicado por Simon And Shuster el 5 de octubre de 2004, y no me vengan con que yo endioso a Dylan o con que exagero.

Piensen, además, si habrá sido casualidad que días después de la devastadora tormenta (U2, Rod Stewart, Alicia Keys, Neil Young, Foo Fighters, Paul Simon, Dixie Chicks, Dr. John, Garth Brooks, Sheryl Crow y otros artistas) participaran en un festival denominado “Shelter From The Storm” a beneficio de los sobrevivientes del Katrina. Perdonen tan ingenua digresión, pero sólo estoy refiriendo hechos concretos, absolutamente verificables, aunque seguramente opinables. Nada más. Nada menos. Igual lo que yo quería contar no era eso.

Releía “Crónicas” cuando una vez más comprobé que Dylan es una especie de Prometeo que no sólo se reinventa constantemente sino que obliga a rememorarlo, como en este caso, al revisitar sus memorias contenidas en el primer volumen de su anunciada trilogía.

Está claro que mi memoria desvirtúa, que el Alzheimer viene ya tocando a mi puerta mientras hago como que no estoy, a la espera de que se vaya y que jamás regrese, pero la propia literatura de Dylan es un ser viviente, en constante estable cambio y transformación, algo como el texto serpiente de Baudelaire. Digo esto porque me hubiera jugado la vida que era en “Crónicas” que Bob relataba su encuentro con el indio Rolling Thunder. Pero no. En esta relectura me encontré con que era Sun Pie de quien hablaba, un viejo de rostro curtido con rasgos eslavos y que de indio no tenía nada.  

Sun Pie, cuenta Bob, tiene una cabaña llamada King’s Tut’s Museum en Raceland, cerca de New Orleans, donde vende bagatelas, antigüedades y cosas raras que la gente ha desechado por los caminos. Sun Pie puede venderte allí cualquier cosa de casi cualquier lugar del mundo, no sé, el vestido azul de la becaria Lewinsky en el que Clinton dejó un lamparón con su ADN presidencial, una lata de Zyklon B a la que alguien ingenuamente (o no) le hizo una ranura para usar como alcancía, afiches de Mao, Brigitte Bardot y Carmen Miranda, la guitarra criolla con la que el Sundance Kid cantó zambas y chacareras en Cholila, y hasta la tabla del inodoro en la que Perón estaba sentado cuando tomó la decisión de echar a los Montoneros de la Plaza de Mayo.

No sé, pero Sun Pie es de los que piensan que a cualquier persona le podés vender lo que sea que antes le hayas hecho creer. Siempre se encuentra a alguien que más tarde o más temprano, aquí o allá, necesita creer en cualquier cosa. Tal vez también por eso es que creí, durante todo el tiempo entre la primera y la tercera lecturas de “Crónicas”, que Bob contaba allí su encuentro con el indio Rolling Thunder. 

lunes, 18 de marzo de 2013

Nada más desnudo que el silencio


Nada más desnudo que el silencio 
Ése espejo ciego, vacío de reflejos
Nada más desnudo que el silencio
Delineando el aire con pétalos de cielo
Nada más desnudo que el silencio
Cubriéndolo todo con su manto
Raído de estrías de transparencias
De invisibles hebras de niebla
Como sinuosa analogía de tu ausencia
Nada más desnudo que el silencio
Que se adentraba en mi boca, con tu aliento
Esa pátina de luz que hasta erizaba el viento
No hay nada más desnudo que el silencio