domingo, 7 de septiembre de 2014

Efemérides 2 (para Warren Zevon)



También un 7 de septiembre, pero de 2003, fallecía Warren Zevon, gran músico y letrista poco recordado por estos pagos.  


Con la participación de Jackson Browne, Billy Bob Thornton, Bruce Springsteen, Jorge Calderón, Ry Cooder, Don Henley, Stevie Nicks, Mike Fleetwood, Tom Petty y Joe Walsh, entre otros, ahí va un documental, por muchas razones imperdible, y que emociona por su sinceridad, como la música y las letras de Warren Zevon. 


Para Warren Zevon

Siete de septiembre de dos mil tres
Otra prueba de que la muerte
Viene siempre antes del final
Final que once años después
Aún está muy lejos de llegar
Me refiero a la muerte de Warren Zevon
Un artista para des-olvidar




...la muerte
viene siempre antes del final

Efemérides 1



Pensaba qué día habrá sido cuando empecé… y recordé que buscando darle nombre a mi blog encontré la frase del sutra que enseña que “es imposible que la mosca azul pueda recorrer mil millas, excepto que se refugie entre las crines de un caballo.”

De ahí que busqué refugio en Blowin’ in the wind, compuesta por ya saben quién. Blowin’ en el viento quiere tener esa influencia, pero más que nada intenta captar su espíritu porque, como el mismo sutra explica en otro pasaje, “más importante que las palabras es el espíritu que las alienta.”  

Empecé mi blog un domingo 7 de septiembre de 2008. Hoy cumple 6 años. Y también es domingo. Y los cumplo feliz. 




lunes, 1 de septiembre de 2014

Bobby vuelve al Gaslight ---











Acérquense, damas y caballeros, pasen y vean
Bobby vuelve a tocar esta noche en el Gaslight
De la calle MacDougal, entre Bleecker y la West 3ra
Mucho tiempo pasó hasta que aceptó revisitarnos
Él ha hecho de la canción su religión verdadera
Como el infinito en los museos poniéndose a prueba
A lo largo y a sus anchas su universo despliega
Y lo viene haciendo "never ending", a no olvidarlo
Dylan es único y tan constante como el cambio
The Great White Wonder, debiéramos clonarlo


Pasen, pónganse cómodos, ya casi todos han llegado
Esa que ven ahí es Echo, su primer amor en Minnesota
Y el tipo que tiene al lado es más conocido que el odio
Aunque siempre prefirió el más absoluto anonimato
Su nombre es Billy Pepper, tiene rango de Sargento
Y vino porque “ella insistió”, dijo Marlon hace un rato
Es comprensible porque cualquier chica hoy necesita
Esa férrea seguridad que sólo un militar puede brindar
Si no puede ser de la Task Force o de la Royal Navy
Es mejor que sea de la Lonely Hearts Club Band


Vengan, véanlo con sus propios ojos, que ya empieza
Los “malditos” van en esa mesa: Mallarmé es el que labra
Con su navaja la madera mientras hace como que piensa
Baudelaire es el de la mirada esquiva y la flor en el ojal    
El otro es el Conde de Montevideo, Isidoro Lucien Ducasse
Y esas dos sillas vacías, por favor, nadie las vaya a ocupar
Una es para Rimbaud, al que tal vez esperaremos en vano
Dicen que decidió volver al sol viendo el cielo encapotado
La otra es para Verlaine que modula su poema de otoño
Viniendo del baño con una copa de ajenjo en cada mano


Gregory Corso y Cadícamo parlan en ese rincón oscuro
Sólo tienen versos para pagarse sus ginebras, ni un duro
En tanto Johanna abandonó las visiones, anda sin laburo
Y entre las mesas se las rebusca haciéndose la vidente
Chusmeando el porvenir en las manos de cada cliente
“Como la gitana que auguró que triunfaría en Waterloo”
Evoca Napoleon en harapos, empinándose un trago
Cerca de donde están Mavis, Suze y Sara Lowlands
Las chicas que lo dejaron a Bobby aullando a la luna
A cuál más bella, o te enamorás de las tres o de ninguna


Ése es Jack Nicholson con sombrero de piel de leopardo
Y esa Patti Smith susurrando al oído a Charles Aznavour
Judas Priest and Frankie Lee chamuyan de Eternidad
Mientras Spinetta le explica a Warhol sobre la Argentinidad
Y esos son Norman Mailer, Leonard Cohen y Bukowski
Uno dice que el político que habla de futuro propone olvido
Otro que cuando la rima es fácil hasta el poeta desconfía
Y el último que las tetas en forma de pera son sus preferidas
Cuando de pronto, las luces se apagan, la oscuridad brilla
Una armónica inflama el aire, la piel del Gaslight vibra


De dónde sacaste eso de que Bobby es el Picasso del rock?
Viendo la furia parapetada en los ojos del pintor español
Bono decide darle otra vuelta de tuerca a la misma idea
Y qué se siente ser el Dylan de la pintura moderna?
Kerouac y T.S. Eliot chistan mandándolo a callar
Bobby canta “I give her my heart, but she wanted my soul”
El mismo nudo en la garganta tienen Poe y Johnny Cash 
Mientras Salvador Dalí sienta a Jane Birkin en sus piernas
Y Gala disimula lascivas miradas furtivas con Paul Éluard
Sí, ya va siendo hora de que me calle y los deje escuchar… 



















(Donde estaba el Gaslight hoy)


martes, 26 de agosto de 2014

Tanka del Centenario


Cronopio prestidigitando una trompeta


Cien años, Julio
Casi sin darnos cuenta
En un segundo
Una vuelta al cuento
En apenas cien mundos


Cronopio materializando una trompeta

En Bruselas nacen los repollos y florecen los florencios como Julio Cortázar que unos añitos después se muda a la Argentina para recalar en Banfield, al sur del sur, de donde también son Jorge Luis Borges, Ernesto Sábato, Homero Manzi, Eladia Blázquez y el Racing Club, entre otros.  

Julio había nacido el 26 de agosto de 1914, durante un bombardeo alemán, en el 116 de la Avenida Louis Lepoutre del suburbio de Ixelles, donde estaba radicada la Embajada Argentina en la que trabajaba su padre. Falleció el 12 de febrero de 1984 en París, no recuerdo si en su departamento de la rue Martel o en el de la rue de L'Eperon, a causa de una leucemia causada por…

Qué importancia puede tener la causa si el hecho en sí mismo es imposible de creer, porque hay muertes que no son estrictamente ciertas, muertes que después de tanta vida no resultan creíbles. Una es esta. 

Lo Cortázar no quita lo Julio 

martes, 19 de agosto de 2014

Nada es casual



Nada es casual. Las coincidencias existen como demostración de una intrincada causalidad… 



No creo que William Claxton o Don Hunstein puedan ser acusados de mutuo plagio por sus fotografías de Chet Baker y Bob Dylan. Las coincidencias sólo demuestran una intrincada causalidad. Lo mismo digo para Vincent Van Gogh y Homero Expósito.



Vincent escribió en una de sus Cartas a Theo: “Saber sufrir sin quejarse es la profunda ciencia, la gran lección que debemos aprender, la solución al problema de la vida".



En la letra de su tango “Naranjo en flor”, sobre la ciencia del vivir, calle que le dicen, Homero Expósito sentencia: “Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y al fin andar sin pensamiento…” En otras palabras, “la solución al problema de la vida” es saber bancársela sin chistar, amar pese a todo, después borrarse y dejar fluir. 








Atahualpa Yupanqui y Bob Dylan no se conocieron y tal vez incluso nunca se hayan escuchado. Pero para mí queda claro que ambos, en sus respectivas composiciones, coincidieron en la misma percepción.  

“Traigo enredada en el alma, viday
Una tristeza…”
(Piedra y Camino - Atahualpa Yupanqui)




“Like it was written in my soul
From me to you
Tangled up in blue…”

“Como está escrito en mi alma
De mí para ti
Enredado en tristeza…”
(Tangled Up In Blue - Bob Dylan) 




Estas son coincidencias que para algunos pueden ser meras casualidades en tanto que para otros puede ser un delirio vincularlas. Pero yo siempre las sentí como verdades que asoman el hocico por un instante para muy pronto volver a ocultarse.  Nada es casual. Nada menos.  Menos mal.  

viernes, 15 de agosto de 2014

Tankas para Neil Young (fue ver estos videos y ya)


Un horizonte
Eso tiene el tiempo  
Y ningún margen
El pasado no pasa
El porvenir no viene


Un horizonte
Tiene cada palabra
Y ningún margen
El presente deviene
Neil siempre Joven

miércoles, 13 de agosto de 2014

A Jacques Vaché y Louise


En un sueño me dije:
“Si muero alguna vez
Voy a poder morirme
Las veces que quiera”
Así fue que desperté...
Había muerto recién.
¡Qué más podía hacer!
Sólo tenía que esperar
Que sea un sueño dentro
De otro sueño y volver.


Jacques Vaché fue el inspirador del surrealismo, según André Bretón, su padre. Louise fue su platónica amante, una muchacha a la que admiraba desnuda, inmóvil y callada en un rincón durante todo el día mientras él practicaba el arte del ocio absoluto.


Julio Cortázar citó en “Rayuela” una de las frases de Vaché a Bretón en sus “Cartas de Guerra”. Hay quienes postulan que la contribución de Vaché a la literatura es tan decisiva como inadvertida. Roberto Bolaño solía imputar que los escritores de hoy no habían leído a Vaché. Y a mí me salió lo que acaban de leer que no sé si llamar poema... ¡Qué le puedo hacer!


viernes, 8 de agosto de 2014

Me gustaba mirarte


Me gustaba mirarte 
Ni siquiera un segundo 
Ni por todo el oro del mundo 
Dejaba de contemplarte 
Aún a riesgo de gastarme los ojos 
Y quedarme ciego 
Gozaba recorrerte 
Aislar de mi cuerpo el alma y tu cuerpo 
Hundirme en el fondo del aire 
Que siempre está como de viaje 
En alas de un paisaje de recuerdos 
De lo que jamás ha ocurrido 
En aras de sueños que hasta había olvidado 
Como aquel poema que me leías de Juan L. 
La Brisa Profunda 
Que ahora vuelve a sonarme al oído 
Entre los oscuros fulgores del olvido 
Al que nos hemos confinado 

Juan L. Ortiz (1896-1978)

sábado, 2 de agosto de 2014

Vincent (1) ---


Hay algo de Shakespeare
En Rembrandt
Como hay algo del evangelio en vos
Hay algo tuyo en la melancolía
Y en la desolación
Vincent van Gogh
Hay algo en tu determinación
En tus ojos de artista
Algo más que óleo y sudor
En tu laborioso pincel
Pintar jugándose el alma y la piel
Como proponía Millet


Hay algo en las pinturas que le arrebataste a la locura
Y que le ofrendaste a un mundo que no pudo valorarte
Hoy cualquiera, ironías del destino mediante
Jura que valora tu arte
Si algún error cometiste fue nacer dos o tres kalpas antes


Hay algo de tortura esplendorosa
En tu trabajo, en la sustancia, en cada trazo
En cada tela que pintaste con pasión
La naturaleza en constante convulsión
Una marea de colores en rebeldía
Hay algo maldito también en lo que decías
Ser útil, servir para algo
Era tu obsesión
Hay algo en lo inexplicable que explica la sinrazón


Hay algo en la vida que todavía es
Lo mismo que te dolía
Algo que puede comprenderse en sueños
Pero que al despertar se nos olvida
 Algo como cuando un recuerdo
Se queda enredado en otro y de pronto
Ya no sabés si lo soñaste o te lo contaron
Hay algo en vano que jamás nos explicaron
Algo en el mundo que lo hace inmundo
Tu dolor alucinado
Y algo que lo vuelve bueno y bello
Vos, Vincent van Gogh


miércoles, 23 de julio de 2014

Instantes distantes


Si la eternidad no fuera una letanía
Una astilla de un instante
Que tarda nada 
En evaporarse
Lo que una bocanada
De tu aliento
Lo que un fragmento
Del aire
Ése armazón que nos envuelve
Y que es invisible sustento
De lo que vos y yo somos
Al mismo tiempo
Instantes distantes
Que viajan ligeros
En la brisa del silencio
Como panaderos
Por el mismo cielo

viernes, 18 de julio de 2014

Una lectura de Les Voyageurs ---



Si algo no pasa nunca es el pasado que a cada paso cambia
En tanto el futuro es incapaz de venir ahora mismo hasta acá
Donde sólo existe este irrefrenable bucle presente sin origen ni final


(*) Obra de Bruno Catalano, en Marsella

jueves, 10 de julio de 2014

Juegos de tankas para Alejandra Pizarnik ---


Sus palabras ven
Las escribió con ojos 
De voz las dotó
De libre poesía
A menudo mal herida

Tan Alejandra
Abre cada palabra
Cada mirada
Un imagen sin margen
Un retrato de su voz

Vida en verso
Pájaro-vuelo-jaula
Cada poema
Una silente visión
Abierta de par en par



lunes, 7 de julio de 2014

Todos somos un poco Sísifo


Si al menos volviera a soñarte despierto
Si fuera cierto que tiene sentido lo que es debido
Si dejaras de confinarme a existir en el olvido
Si me des-olvidaras alguna vez de vez en cuando
Si acaso el denodado esfuerzo sirviera para algo
Si creyera en lo que augura la experiencia 
Si admitiera lo que dicta mi conciencia
Si lograra convencerme que tengo un alma
Si no ascendiera la cuesta de un tiempo sin revés
Si pudiera distinguir entre la alborada y el atardecer 
Si la eternidad no tardara un instante en desaparecer
Si tu promesa no me envolviera como un manto
Si tuviera qué decir no hablaría tanto
Si esta ladera realmente llevara a algún lugar
Si la roca no hiciera otra cosa que caer y rodar
Tarde o temprano debería ponerme a pensar
En lo que he sido
En lo que sería si no fuera
En lo que hice de mi destino
Todos somos un poco como Sísifo

miércoles, 2 de julio de 2014

Haiku para Ana Cristina Cesar ---




Su poesía
Se lee como agua
De ella tengo sed

martes, 1 de julio de 2014

El deseo (para Ana Cristina Cesar)

                  Ana Cristina Cesar (1952-1983) Poeta Brasilera

Un deseo? 
Que no se muera
Mi muerte
Que de un buena vez
Nazca mi vida
Me tiembla el miedo
Lloro mi risa
Acongojada
Lloro a carcajadas
Me río de poesía
Dudo si seré
Capaz de describir
Lo que veo
Pero que aún no es
Eso que veo que no existe
Eso que no sé pero que es
En lo que creo
El deseo

miércoles, 25 de junio de 2014

Bolero para Chet Baker ---


Nos pasa lo que a esa estrella
Que todavía vemos
Lejos, allá en el cielo
Cuando los dos, bien sabemos
Que ya murió

La vida siempre está por verse
Es casi triste
Pero de nada sirve saber
Que esa luz existe

Un cielo menos azul que gris
Es la vida y nada más
Luces ya muertas
Nada tiene que ver el amor en esto

Es como soñar
Nunca sabés
En qué va a terminar
Un sueño
Apenas eso

Nos pasa lo que a esa estrella
Nos pasa la vida que pasa fugaz
Que siempre está por verse
Es casi triste
La vida que a veces insiste
En morirse
Para alguna vez regresar



lunes, 16 de junio de 2014

Tu concepción de la verdad determina qué es o no real ---


 Tu concepción de la verdad determina qué es o no real
Pero el olvido después hace lo suyo y la memoria desvirtúa
Cualquier hecho es, en tanto pasado, una cuestión de fe
Y es entonces cuando la incertidumbre moldea la verdad
Puesto que no existe nada tan maleable como la realidad

De manera que lo que se piensa, se recuerda o especula
Puede estar errado o ser una mera ilusión dicha con toda convicción
Lo que es una verdadera encrucijada, si se tiene cuenta además:
Que muchas veces la vida suele no resultar como uno quería
Que ya ni siquiera los hechos son todo lo reales que deberían

Hurgando en ese agujero negro que llamamos La Historia
Moldeando una colosal sustancia informe de símbolos, datos y cifras
La realidad prestidigita sus apariencias hasta que logra ser
El pasado, quiero decir, los hechos cambian constantemente
Y para cambiar eso no hay nada que vos puedas hacer

Basados cada cual en su pedantería, perdón, en su ideología
Alimentados por esa usina de resignación que es hoy la filosofía
En busca de una verdad que nos exprese a todos por igual
Uno termina imponiendo la propia por sobre todas las demás
De eso, apenas eso, se trata tu concepción acerca de lo que es o no real

martes, 10 de junio de 2014

Jesús se lavó las manos


“Finalmente, Jesús se lavó las manos 
Y Pilatos obtuvo su libertad 
El que murió en la cruz fue Barrabás” 
(capítulo 1.329, versículo 31.104)

miércoles, 4 de junio de 2014

Tanka de Genji para su melancólica amada ---


Como de agua
Tus ojos de impala
Lloran la noche
Entre las hojas brillan
Lunas como de nácar 

domingo, 1 de junio de 2014

Tanka de Genji para su impúdica amada ---







La luna moja

Tu piel sacia mi sed

Liba del rocío…

Tu boca es la copa

Que entibia mi vino