viernes, 13 de marzo de 2015

Blues cachondo (para Paul Éluard)








Te siento en los ojos
Desnudo tu cielo
Te oigo oscura
Ya sé que te duelo
Te veo en espejo
Lamo tus pétalos
Me ardés en la boca
De vida me muero


Muerdo tu voz
Hurgo en tu aliento
Tu sabor emborracha
Deseo sin sueños
Me lleno de vos  
Manoseo tu silencio
Ya casi te vas
Pero te regreso 








Late la noche
Se raja el instante
Crujen tus goznes
Pulsa tu centro
Se vacía tu cuerpo
Te inundo dentro
Todavía no te olvidé
Y ya te recuerdo










Huele a nube
El aire seminal
Hablando tanto
Nos decimos nada
Tiemblo de frío
Ardo como el hielo
No sé lo que digo
Decís lo que quiero  





Nuestro amor anfibio
Entre la tierra y el cielo
No vayas a dejarme
Pero no dejes de quererlo
Tu alma se babea
La mía ni te cuento
Dios y Diablo con nosotros
Pierden su tiempo





Una vez más el adiós
Aunque los dos
Sabemos que no es cierto
Es sólo vicio, es humano
Soy tu maldición
Y vos mi perdición
El amor es superstición
Menos aún, un simulacro 





Gime la luz
Se me agua la boca
Chorrea tu piel
Empapada de plata
Abrís los ojos
Tu mirada mojada
Otra vez ese fuego
Aquí vamos de nuevo








* En la fotografía del picnic en Sainte-Marguerite, Cannes, en 1937, vemos a Paul Éluard junto a Nusch, Man Ray, Ady Fidelin y Lee Miller. En las otras al poeta y su musa. 

lunes, 9 de marzo de 2015

Haiku para Rilke y Lou Andreas-Salomé ---

(Attempting the impossible, René Magritte)


Si no existe 

Si algo antes no es 

No puede nacer 



viernes, 6 de marzo de 2015

Escrito medio en pedo (si me mirás con un solo ojo)


Marilyn Monroe

1.
Uno escribe siempre sobre lo mismo
Hasta que logra escribirlo

Uno escribe lo que ve
Pero que aún no es

Escribe para que sea
Lo que aún no puede ser


2.
Uno no escribe más de lo que tiene para decir
Hasta que lo sabe

Uno no escribe otra cosa que lo que sabe
Hasta que le sale

Uno no escribe más que piezas dispersas de una maquinaria
Que en algún momento podrá poner en marcha
Para lo cual, conviene lubricar muy bien cada letra
Cuidarse de no resbalar con metáforas que quedan por ahí sueltas
(Es imposible tenerlas todas ordenadas y, sobre todo, que se estén quietas)
Como las rimas, en especial insurrectas, siempre aspirando a ser perfectas
Las comas y puntos que se quedan en el camino
Y los acentos que suelen desprenderse del cielo
Ni hablar de los pleonasmos, tan testarudos ellos
O los oxímoron que están por todos lados
A veces invisibles, a menudo palpables, sólo hay que poder captarlos
Puesto que son apuestos, para nada morosos, más bien todo lo contrario
Y la prueba más evidente de que uno debería tratar de dar vuelta las palabras
Cada una de ellas, puesto que todas, sin excepción, se desmienten
Y albergan infinitos significados 


3.
Uno escribe con la pretensión de escribir
Libros libres de palabras y llenos de vacíos  

Uno escribe con lo que pueda poseer de poesía
Tanto la que está por venir como la que poseía
Uno escribe desde los confines del presente que es siempre 
El mismo e interminable

Vaya uno a saber

jueves, 5 de marzo de 2015

Tanka-retrato de Dalianah



Sus ojos queman 
La luz le manosea
La voz en celo
Rocío de sus labios
Que hacen agua mi sed 

miércoles, 4 de marzo de 2015

Tanka aislado



En un momento
Nada más acontece
La poesía
Es el hecho desnudo
Que viste el poeta

martes, 3 de marzo de 2015

Haikus trasnochados


Árbol del Tiempo 
Frutos instantáneos
Hechos de hechos


Mañana quieto
Hoy es sólo devenir
Eterno ayer

domingo, 1 de marzo de 2015

Vincent (4) ---



Pinta, Vincent, pinta
Pinta de azul nocturno la tela
Pinta las nubes que en hilachas
Se desgarran, se entreveran
Pinta mientras por la habitación
Una mariposa vuela
Y en círculos tu sombrero de paja
Adornado con velas revolotea
Pinta hasta que una llama la atrae
Le quema las alas, traicionera 
Abatiéndola sobre un amarillo
Que en el borde de un desorden de colores
En tu paleta espera





Pinta, Vincent, cipreses prendidos fuego
Y el cielo inflamado de tormentas y truenos
Al tiempo que la mariposa desesperada
Deseando escapar
Hundida en el óleo aletea
Y vos con un dedo intentás depurar
La sustancia tiznada por el dorado insecto
A la par que sobre tus párpados
El sudor se anega
Mezclándose con tus lágrimas de feliz furor
Tras haber encontrado el color
Que nubla tu loca visión...
Mientras con el dedo aceitado
Te refregás los ojos cansados
Y recibís tu merecida iluminación
Pinta, Vincent, pinta
Pinta remolinos concéntricos
Alrededor de la luna y el sol
Envolviendo con un aura la luz de las velas
Latiendo como pozos en llamas
Como si fueran estrellas
Pinta, Vincent, pinta sin más
Pinta, pinta, pinta
Y no dejés jamás de pintar



viernes, 27 de febrero de 2015

Fueradentro


Man Ray


Solo (por dentro)
Sin nadie (afuera)
Ni voces tengo
No siento siquiera
Tu calor frío
Tu helada calidez
Tus caricias afiladas
Cualquier boludez
Los ecos del silencio 
Que no tiene epicentro
Y sin embargo fluye de todos lados
Como un secreto maldito
La edad del tiempo
Perdido entre dos instantes 

Por dentro inalterables
Por fuera cambiantes
Como esas verdades inasibles 

Que los niños dibujan
En las paredes de sus cuevas
Cuando ven dentro
Lo que no sienten afuera

Y aún cuando miran a los ojos
De lo que allí no está
Y sin embargo los refleja


viernes, 20 de febrero de 2015

Poema de haikus para Gato ---


Poema de haikus para Gato




Como un ojo 
En el azul silencio 
Abre la luna 

Mientras la bruma 
Se atasca nocturna 
Entre las ramas 

No hay un alma 
La calma con su manto 
Cubre las aguas 




Silba el viento 
En lo alto del verso 
Tan claro pienso 

Bolsa de Gatos 21/30



30. Andy Warhol con Sam, uno de sus veinticinco Sam, quiero decir, gatos, puesto que a todos los llamaba Sam.


 


29. Antes de ser la amada musa de Salvador Dalí, aún antes de ser la primera esposa de Paul Éluard y mucho antes de ser Elena Ivanovna Diakonova, Gala aprendió de los gatos el silencio y jamás nadie le sacó una sola palabra sobre el asunto.





28. Salvador Dalí y Philippe Halsman crearon esta imagen en algún momento de 1948. Buscaban capturar el efecto de suspensión-detenimiento y, luego de un arduo día de trabajo, lograron esta instantánea, 'Dalí Atomicus', para la cual varios asistentes se encargaron de lanzar baldes de agua y una docena de gatos. Como dijo Philippe: "Luego de veintiocho tomas quedó satisfecho mi deseo de perfección. Salvador, mis asistentes y yo estábamos completamente mojados y exhaustos, mientras que los gatos lucían impasibles y secos, como si nada hubiera pasado."




27. El gato es un ser misterioso, guarda más misterios en su mente de los que nos podemos imaginar. (Sir Walter Scott)




26. Louis-Ferdinand Céline: “Siéntese, y perdone el desorden, pero es cosa de mi gato Bébert, que lo revuelve todo. Ahí lo tiene, echado sobre su estante preferido. A veces pienso que escribo sólo para él, y más ahora que soy un maldito. Francia es muy cruel con sus escritores. ¿No lo sabía? Es curioso para un país que mima la cultura. Pero aquí hay que morirse para ser rehabilitado. Al contrario que con el resto de los mortales, un escritor huele mejor cuando por fin está muerto y ya no puede opinar. ¿Pero usted venía para eso? Para que le narrase el viaje al fin de la noche. 


25. Cuando Carlos Monsiváis enfermó de gravedad, las recomendaciones del médico incluyeron que sus gatos ya no se cobijaran en su regazo, que no retozaran sobre su escritorio entre sus papeles y que no durmieran más en su cama. Costó mucho hacérselo entender a Monsiváis, pero la consigna fue tajante y el escritor, ya muy debilitado, no pudo evitar que sus allegados la obedecieran. Con el pasar de los días Monsiváis extrañaba a sus gatos y ellos también resentían su ausencia, en especial Miau Tze Tung, un ejemplar joven con la energía de una bomba nuclear que se las ingenió para meterse por una ventanita del baño para poder ver a su amigo enfermo ya conectado a un tanque de oxígeno.


24. "Es una alegría enorme, claro. Estaba aquí en mi casa con mis dos gatos, que se llaman Monsi y Vais, por supuesto muy alborotados con la noticia, y junto a mis tres hijos también”, le dijo Elena Poniatowska a la Agencia France Press cuando la llamaron para entrevistarla tras haber ganado el Premio Cervantes 2013.





23. En ‘Las muchas vidas de John Lennon’, el biógrafo Albert Goldman cuenta: “Cada mañana John entregaba a sus asistentes una lista con encargos para satisfacer las necesidades de sus gatos. Si en algún momento no veía a alguno, los llamaba por intercomunicador para que se lo buscaran. Varias veces tuvieron que tocar a la puerta de algún vecino para finalmente encontrarlo en un armario o debajo de alguna cama. John era un tipo fiaca, pero cortaba la exquisita ternera y el costoso hígado en minúsculos bocados para sus gatos, y los peinaba con dedicación mientras instruía a sus asistentes para que los trataran como a reyes del antiguo Egipto.”




22. Joaquín Sabina: "No babean por huesos, los gatos / pero suelen abrigarle el silencio a las viudas / y estirarse en la alfombra y bostezar / como si hubieran heredado el sol / y dormir arzobispales / y cazar una mosca haciendo ochos". Joan Manuel Serrat: "Tenía diez años y un gato / peludo, funámbulo y necio / que me esperaba en los alambres del patio / a la vuelta del colegio..."




21. Si los animales hablaran, el perro sería un tipo muy parlanchín, en cambio el gato tendría la rara gracia de no hablar nunca una palabra de más. (Mark Twain) 

miércoles, 18 de febrero de 2015

Haiku para Nadie ---

Haiku para Juan Nadie




















Caen al viento
Entre la hojarasca
Repta el Tiempo















lunes, 16 de febrero de 2015

Haiku para Marian ---


Haiku para Marian

Uno escribe 
Eso que aún no es 
Pero ya se ve 

miércoles, 11 de febrero de 2015

Un poema es incluso esto ---



Un instante es el tiempo 
Una voz el silencio 
Un paso más el infinito 
Una gota el océano 
Un ramo de llamas el fuego 
Una lágrima sólo eso 
Una condena el paraíso 
Y vos apenas mi infierno 

Un sueño es una puerta 
Un laberinto tu recuerdo
Una ventana el instinto 
Un gemido un destello 
Una pérdida fue encontrarte 
Un campo minado tu cuerpo 
Una maldición tu amor 
Y tu sexo el cielo 

Un pájaro es una nube 
Una pupila vigía la luna
Una palabra una hoja en blanco 
Una cura el deseo
Un atajo la poesía 
Una canción el viento 
Una versión la vida 
Y la muerte un invento 

Un dolor es un eco 
Una duda mi credo 
Una adormidera el miedo 
Una certeza lo incierto
Una mentira la verdad
Un atisbo lo real 
Una religión el bien y otra el mal  
Y un poema incluso esto 

lunes, 9 de febrero de 2015

Trane




John Coltrane que espero
Sinceramente que ya no estés en los cielos
Que el tren del samsara haya vuelto
O que esté nuevamente al llegar
Porque te necesitamos acá
Urgente necesitamos tu sensibilidad
Toda esa intensa inmensidad tan tuya
Tan refinada como circular
Y que dejaste a medio hacer
Ese sonido que se muerde su propia cola
Y que aún está demasiado lejos de lo que iba a ser
Porque si hay algo que no cambia es el cambio
Saint John Will-I-Am Coltrane
El cambio que no hace otra cosa que cambiar
Nada es lo mismo, todo vive cambiando
Y se va transformando
Fugaz de toda fugacidad
Como ese íntimo atisbo de eternidad
Propio del más ínfimo de tus fraseos
Como el jazz no acepta la realidad
En ninguna de sus formas
Como un mantra que no encuentra su final

A love supreme, a love supreme
A love supreme, supreme, supreme…




Blue Trane, sincopado es tu nombre
Venga a nosotros tu universo
Tu música, como una verdad sin milagros
Para sanar al hombre que vive y reina
Mientras sigue crucificando al hombre
Por unas migajas de cielo
Hombre que tiene el alma violada
Con tanta mentira sagrada
Que corre a través de la noche
De su soledad desesperada
Perdido entre las tetas de la hembra oscuridad
Por sucias calles lluviosas sudadas de neones
Clavándose un shot de muerte dulce y lenta
En los oscuros callejones
Donde las putas atienden de parado
Cuando no andan yirando por ahí
Como patrulleros
Aullando en celos

A love supreme, a love supreme
A love supreme, supreme, supreme…




Hágase tu libertad
Así en la mente como en los sueños
Y cubre el mezquino odio humano
Con tu evangelio de Amor Supremo
El jazz de cada día hazlo un poco más nuestro
“La emoción es lo que cuenta y no necesitás entenderlo”
Y perdona nuestras penas
Y a todo aquel que de la vida ya nada espera
Así como nosotros perdonamos que no nos perdonen
¿Qué podemos hacer
Si son tan pequeños sus corazones?
Y no nos dejes caer en el círculo vicioso de la salvación
A la que ya nos tienen tan acostumbrados
Más bien, mantennos siempre inspirados
En plena y constante insatisfacción
Puesto que de allí viene el arte
Lo que no tengo, lo hago
Lo que no existe, lo creo
Y puesto que necesitamos dar vuelta todo esto
Como un guante
Que eso es el cambio, inspiración constante
Más líbranos de lo que es igual
Porque nada es lo mismo, excepto el cambio en sí mismo
Y danos algo aparte de ése reduccionismo
Esa simplificación entre el bien y el mal
Como si no fuera posible algo más
Y líbranos también
De cualquier extrema idea de principio y final
Porque nada comienza ni termina
Todo continúa, Saint John Coltrane
Así, tal cual  
Amén




viernes, 6 de febrero de 2015

Locura es que




Locura es que no lo hagas 
Que no lo pienses 
Que no te atrevas 
Que no lo grites 
Que no lo sueñes 
Que te mueras 
Que huyas 
Que te vayas 
Que lo creas 
Que esperes 
Que desesperes 
Que te detengas 
Que no sé 
Que nada 
Que lo temas 
Que retrocedas 
Que te vendas 
Que te vendés los ojos 
Que hagas como que no ves 
Que no ahora sino después 
Y mañana también 
Que sea imposible 
Que llegue hasta acá 
Que no vaya más allá 
Que lo olvides 
Que lo llores 
Que tengas todavía esa herida 
Que no sepas que hacer con ella 
Me refiero a la vida 
Qué parte te falta entender 
Que de ninguna manera 
Que no admitas 
Que cualquiera 
Que es una locura 
Que a esta altura 
Necesites entenderla 
Que no tengas memoria 
Que según quien cuenta la historia 
Que mi derrota sea tu victoria 
Que pongas todo en la balanza 
Que ya nada te alcanza 
Que sea una locura 
Que no sé por qué 
Que yo qué sé 

Haiku soñado

(Man Ray)


Tu voz jugosa
Mercurio inasible
Entre tus piernas

miércoles, 4 de febrero de 2015

No saber



No saber
A veces no es tanto sufrir
Duele más no sentir
Toda esta soledad que me da no ver

No saber que es esta puta melancolía
La que me hace decir
Lo que no sé decir
Lo que sin palabras yo sé

No saber que soy, tal vez
El último de nosotros
Mi último horizonte
Al que, por fin, llegué

No saber que estoy fundiéndome
En la gris inmensidad de no ser
No saber qué no quiero saber
Y no saber desaparecer

domingo, 1 de febrero de 2015

Apuntes insomnes en voz alta sobre los sueños (2)


6. (haiku)

Un hecho real
Un eterno instante   
Llamado sueño

(haiku) 7. 

No es lo que ves
Nada hay de irreal
En ningún sueño

8. (haiku)

Casi un eco
Al que sólo podés ver
Como recuerdo

(haiku) 9.

Sueño recuerdos
Sin despertarme
Recuerdo sueños

10. (tanka)

Si los sueños son
Una instancia real
También son hechos
No hay nada irreal
Son inercia de tiempo


Fin (cosa que quién sabe si tienen los sueños)