viernes, 1 de mayo de 2015

Bolsa de Gatos 41/50



50. "En aquel tiempo yo vivía en la Luna / Los placeres de aquí abajo me estaban prohibidos / Jardinero y escritor entre versos y ciruelas / Albergaba gatos extraviados / Ah, puta de ti y pobre de mí / Un día lluvioso alguien llamó a mi puerta / Me apresuré a abrir / Seguro que es otro gato / Pero mira el felino que la tempestad me traía / Eras tú, eras tú / Y me miraste con ojos de color pistacho / Me tocaste el corazón con tu pata de terciopelo / Por suerte no tenías bigotes / Lo ignorabas todo sobre la virtud / Por los rincones de mi vida bohemia / Esparciste las chispas de tus veinte años / Y para mí, para mis flores y mis gatos, fuiste el premio del que consigue ganar / Sin haber apostado / Pero el tiempo pasa y lo destruye todo con su guadaña / Estaba apenas madurando nuestro amor / Quemaste mis sonetos / Maltrataste a mis gatos / Regaste mis lilas con lejía / Hasta que una noche, miserable ramera / Al ver que la alacena estaba vacía, no dudaste / Por un cuarto kilo de pollo y una butifarra / En saltar a la cama del carnicero / Y harto ya, mujer sin entrañas / Renuncié a tu amor frustrante y desdichado / Y volví a la Luna, llevándome mis cuernos, mis flores, mis canciones y mis gatos” (Georges Brassens, 'Puta de ti', 1954)



49. Raymond Chandler adoraba a los gatos. "Los gatos son sabios y estimulan el estallido creador. Ellos, y el ocio que practico hasta cansarme, son mis aliados en el proceso que me lleva a escribir." 



48. Kathleen Annie Pannonica Koenigswarter Rothschild, más conocida como la Baronesa Nica, fue amante, no está claro en qué orden, de Thelonious Monk, del jazz y de los gatos. Esta anécdota la pinta: "Las jam sessions eran intensas. El gerente del Stanhope les lanzó el ultimátum: o cesaban las noches ruidosas y los escándalos o se vería obligado a echarlos. Era el momento de encontrar otro sitio y el Hotel Bolívar no estaba nada mal, de hecho Monk le había dedicado el tema 'Bolivar Blues', pero Nica ya estaba harta de los hoteles y sus gerentes cuando alguien comentó que el director de cine John Steinberg quería vender su mansión de inspiración Bauhaus con ventanales al río Hudson. Definitivamente era el lugar soñado y lo compró, y lo llenó de instrumentos y de gatos, tantos que Monk lo bautizó como Cathouse, refugio no sólo físico sino espiritual para músicos de jazz (a los que además se les solía llamar despectivamente 'cats') durante aquellos años racistas en los que era común tener que enfrentar situaciones injustas que los llenaban de una rabia que sólo podían aplacar con música como escape y consuelo. Por eso Nica nunca dejó de apoyarlos generosa e incondicionalmente, siempre rodeada de sus 120 gatos." 



47. “Holly Golightly ha rechazado una carrera de actriz de Hollywood para pasar a formar parte del círculo snob de la New York de los ´50 y ´60. Promiscua en sus relaciones, la libertad es casi tan preciada para ella como la joyería Tiffany´s. Es una outsider total, una mujer mágica, rodeada de un aura de misterio insondable más allá de su banalidad. Ajena a todo, pero auténtica, Holly hasta se niega a poseer algo, cualquier cosa. Ni siquiera quiere ser dueña de su gato 'Sin Nombre', al que recogió en la calle. Por eso dice que no quiere ponerle un nombre, porque no se pertenecen el uno al otro, se irá en cualquier momento, porque su verdadero mundo es la calle. ¿Para qué entonces ponerle un nombre?", explicó Truman Capote sobre el personaje protagónico de Breakfast at Tiffany's. 




46. Cuenta el curador Matthew Gale que una tarde Paul Klee estaba en su casa, junto a su inseparable gato Bimbo, cuando un coleccionista vino a visitarlo. Klee se alegró de verlo y lo invitó a pasar, pero luego de un rato, mientras ellos conversaban animadamente, Bimbo se puso a caminar encima de un cuadro que el artista había puesto a secar sobre una mesa. El coleccionista, visiblemente desencajado, espantó a Bimbo con un chistido y amagó darle una patada. Al ver esto Klee, tratando de no perder la compostura, fulminó a su invitado con la mirada, y un instante después, restándole por completo importancia al asunto, reflexionó en voz alta mientras admiraba las marcas de las pisadas de Bimbo sobre su obra: “En el futuro la gente se preguntará cómo hice yo para lograr un efecto tan grandioso... ¿Pueden verlo?" 




45. En juventudenmarcha.wordpress.com Agnés Varda dice en un reportaje: "Los gatos tienen siete vidas. Yo ya voy por la tercera: una como fotógrafa, otra como cineasta y ahora una como artista”. Luego, entre los comentarios de los lectores, encontré este mensaje para ella: “Querida Agnés, puedo hacerme una idea de la fascinación y el amor que sientes por los gatos porque me haces creer que aparecen en tus escenas como por casualidad, porque los filmas como solamente una enamorada puede mirar a su amado, sin quererlo molestar…”




44. "La felicidad no es completa si no hay un gato que lo espere a uno en casa." (Winston Churchill)



43. Hoy 30 de marzo Vincent van Gogh cumpliría años. Este cuadro es un homenaje de la talentosa artista británica Susan Herbert y está incluido en su exitosa colección "Cats Gallery Of Art" en la que sustituye a los protagonistas y escenas de las grandes pinturas de la historia universal y de los clásicos del cine por gatos.




42. Nicholas Copernicus fue así bautizado en honor del astrónomo renacentista que se atrevió a afirmar que la Tierra giraba alrededor del Sol. Aquí lo vemos en esta foto acurrucado en brazos del astrónomo Edwin Hubble, sí, el mismo que la NASA homenajeara el 24 de abril de 1990 al poner en órbita el gran telescopio orbital con su nombre. En la Biblioteca Huntington en San Marino, California, se encontró una carta escrita por la esposa de Hubble en la que revela que el gato de Hubble fue de gran ayuda en los experimentos y en la demostración de la expansión del universo. El propio Hubble le había confiado una vez: "Gracias a Nicholas Copernicus he conseguido concentración en mi trabajo. Le debo realmente mucho." 




41. Marlene Dietrich no se amedrentó cuando alguien le criticó su bisexualidad. "Me importa verdaderamente poco si es hombre, mujer o gato. Para gozar el amor sólo necesito sentir atracción." 

viernes, 24 de abril de 2015

Otro poema compuesto por haikus ---








Ante el viento
Los sauces se inclinan
En el estanque



Tímidamente
Suaves greñas de ramas
Cubren sus ojos



El viento pasa
Qué saben de otoños
Ellos son sauces



Tábanos zumban
Entre los nenúfares
Del agua mansa



Mientras la tarde
Se está yendo al sol
Lloran los sauces







(Obras de Claude Monet)

viernes, 17 de abril de 2015

Poema-cuento para Herón de Alejandría* ---



Abrió los ojos y pensó todavía un rato entre sueños
Se concentró en cada miembro y en cada órgano del cuerpo humano
Uno por uno y una vez tras otra los separó minuciosa y mentalmente
Según pudo o le vino en ganas jugó incluso a articularlos libremente
Como si un brazo acaso pudiera encastrar donde va la pierna
Y la pierna insertarse perfectamente en el hombro donde calza el brazo 
Como si el corazón pudiera ocupar el exacto lugar del cerebro
Y el cerebro pudiera caber cómodamente dentro del ano
Pensando así siguió el camino que termina siempre en un abismo
Pero no era momento de pensar en lo que anima al cuerpo


Algo le llamó la atención en el suelo polvoriento en medio del llano
Era el frágil armazón de una langosta muerta y lo partió con los dedos
Lo escuchó sonar igual como si quebrara una ramita en seco
Separó sus extremidades, auscultó cómo se acoplan las coyunturas
Un rato después hizo lo mismo con un pajarito ya enjuto por el viento
El cual nunca dejó de evocarle ese vasto desierto que es el tiempo
Tropezó más tarde con la osamenta de un caballo muerto
Para poder estudiarlo tuvo que espantar a piedrazos a unos perros
Que a tarascones comían de las sobras adheridas al esqueleto
Pero no era momento de pensar en lo que anima al cuerpo


Con el pasar de los días aprendió sobre las efigies y las estatuas de los dioses
Supo que podía moldearlas, forjarlas o esculpirlas con ciertos materiales
Indagó así sobre la arcilla, la roca, el mármol, el oro, el hierro y el bronce
Todos elementos con los que sería posible darle volumen a la carne  
Y acudió a los entrenamientos de los lanceros y los guerreros
Los admiró luciendo sus escudos, espadas, armaduras y yelmos
Vio en detalle sus cuerpos torneados, fibrosos, viriles, cada movimiento
Y en la noche de luna llena vio su sombra proyectada en el desierto
Detenidamente reprodujo durante horas infinidad de posturas y destrezas
Pero no era momento de pensar en lo que anima al cuerpo


Una mañana anduvo husmeando a orillas de un acantilado
Entre las rocas, hechos pedazos, vio a los que allí eran arrojados
Los más sanguinarios delincuentes, los deformes, los adefesios
El rojo sangre y el agua verde esmeralda tiñendo la costa de negro
Mientras el aire dulzón por momentos se volvía nauseabundo
Entremezclándose con las frescas bocanadas del mar salado
Y fue entonces que tuvo que vérselas con las aves carroñeras
Que con sus patas y picos pretendían seguir desguazando
Los suculentos restos que enardecen la naturaleza de las fieras
Pero no era momento de pensar en lo que anima al cuerpo


Esa misma noche se soñó persiguiendo a su sombra
Fragmentándose entre el follaje del bosque, sobre unas escalinatas
El color de su sudor le pincelaba la piel, volviéndola de plata
Como un engendro animal, fantástico como una quimera
Que al verse acorralada reveló su apariencia verdadera  
Los ojos encendidos, garras como tenazas y porte de gigante
Cara a cara mirándose en su propio reflejo en un eterno instante
Y como quien vuelve de una pesadilla despertó sobresaltado
Era horripilante y para volverse loco lo que había soñado
Pero no era momento de pensar en lo que anima al cuerpo


Y al amanecer recurrió al arte del dibujo que tenía olvidado
Logrando que su memoria y precisión le guiaran la mano
Hasta humanizar a la criatura que en sueños había creado
Al tiempo que la luz de un rayo se abrió como una grieta
Entre los nubarrones de tormenta que inflamaban el cielo
Cuando se oyó el bramido de furia del Dios del Trueno
Y como un ciego hacia la luz o un embrión al alumbramiento
Supo que la energía que desintegra es la que anima al cuerpo
“De eso debe tratarse la vida”, se iluminó Herón de Alejandría
Y sobre un robot al que llamó Autómata escribió el primer cuento




(*) Carl Sagan me lo reveló en su serie `Cosmos’ y de inmediato lo hice uno de mis ídolos. 

lunes, 13 de abril de 2015

Días (dedicado a Eduardo Galeano) ---



Tengo días que pienso de más
Días que pienso menos de lo que pienso
Días que te olvido, días que te pienso
Días que son claros, días que son densos
Días que mi hartazgo es tan intenso
Tengo días que son de lo más variopinto
Días que están perdidos, días como laberintos
Días que son máscaras, días irreconocibles
Días que son invisibles, días que son mi espejo
Días que no duermo y otros que estoy despierto
Tengo días que son bastante pero bastante ciertos
Días que son eternos como un instante
Días que son años y días que están muertos
Días que son trampas, días como oportunidades
Días que son en vano, días que me gano
Tengo días que sólo tengo las carencias que tengo
Días que no son días, días que no siento
Días que creo, días que ni lo intento
Días que me los tomo son soda, días que reviento
Días que voy a la moda, días que lo lamento
Tengo días que ya ni me asombro
Días que me vuelvo loco, días que te nombro
Días que me ausento, días que sobro
Días que me encuentro, días que abandono
Días que no estoy, días que estorbo
Tengo días que soy, días que no vengo a cuento
Días que no se mueven ni por un momento
Días que son lentos, días veloces como el viento
Días que son atroces y días impensados
Días trasnochados a plena luz del día
Tengo días para todos los días
Días miércoles, viernes, domingos y martes
Días que pierdo el tren a ninguna parte
Días de carnaval, días de la patria y también feriados
Días que estoy inspirado, días que vivo resistiendo
Tengo días que garabateo cosas como la que estás leyendo

PD: Tengo días con cielo parcialmente nublado
Días en celo, con probabilidad de chaparrones aislados
Días intermitentes, provenientes del sector norte
Con dirección variable, días moderados, días al pedo  
Con una temperatura máxima de 22 grados
Y días como éste que en la radio
No saben qué decir y dicen que murió Eduardo Galeano...
 



martes, 7 de abril de 2015

Los primeros cien años de Billie Holiday ---




Tu voz tiene el dulce sabor violáceo que declama el atardecer
El mismo que suena en Turner y que refulge en Coltrane
Ya sea por una callecita de Buenos Aires o de Central Park West
Afina en el spleen de bandoneón que emana de Baudelaire



Tu sangre es de ese color ocre dorado que luce la hojarasca
Por momentos púrpura, con tintes marrones y relieves naranja
Como la savia con la que borronea sus versos de otoño Verlaine
Como la blanca gardenia marchitándose en tu pelo, Billie Holiday






 Me sueño en la barra de algún oscuro bar
Clavándome un trago de vino de plata a tu salud
Y vos acodada al piano de Satie, viéndolo todo blue
Rasgando tu Strange Fruit una vez más
En medio de un escenario para siempre fugaz



Tus ojos son dos lunas negras
Meciéndose en un mar de botellas al mar
¿Te diste cuenta que las sombras no tienen colores?
Cien años te llevó permanecer inalterable, Lady Day
Cien años le llevó a tu voz volverse tan joven





domingo, 5 de abril de 2015

Haikus para un poema a la Luna ---




Sobre el lago
La luna se inclina
De madrugada

Luna espía
Asoma la mirada
Al ras del agua

Su piel de plata
Desnuda se refleja
Resplandeciente

Nada radiante
Como una espada
Rasga la bruma

Crujen las alas
Del viento atascado
Entre las ramas



Tara



La muerte no es definitiva
El tiempo lo es
Como todo lo que está hecho de él

Vos, por ejemplo
Si podés creerlo o no
Serás feliz o no




El tiempo es inconcebible
Como el silencio intraducible en palabras
Cuya forma múltiple e informe
Evoca recuerdos vacíos
De memoria desmemoriada

Un vacío lleno de conocimiento ignorado
Fuego derritiéndose en la nieve
Lluvia que se lava las lágrimas
Poesía que no se dice
Poesía que no tiene palabras
Tiempo circular




El tiempo es
Acontece
Sólo sucede

No se sucede, no se acrecienta
No se agranda, no se alarga
Redunda invariablemente
No acumula ni resta

El tiempo cava en sí mismo y a la vez se engulle


Escher


(*) Se llama tara al peso del recipiente o continente de una mercancía, peso que debe restarse del total; también al defecto físico, psíquico o moral que le resta valor a algo…

miércoles, 1 de abril de 2015

Soneto



…Y así me propuse escribir un soneto
Que fuera sincero pero también discreto
Aunque lo primero era saber qué es eso
Y no creer que podía hacerlo de prepo

Recurrí a Wikipedia y al diccionario
A ver qué son y de qué están compuestos
Y tuve que vérmelas con sus catorce versos
Endecasílabos, en lo posible, más o menos

Cuatro estrofas, dos cuartetos y dos tercetos
Y una vez que en internet vi varios ejemplos
Recién entonces acometí lo que diría

Lo principal era desechar los palabreríos
Que fuera simple y directo lo haría bello
Y así el soneto que me propuse sería



martes, 24 de marzo de 2015

No sé, digo









Estás viendo un mandala del natural
Un mantra que no sabemos oír
Y que lejos estamos de percibir
 O siquiera develar
Sólo siete palabras invisibles logran explicarlo
Pero mis ojos están en silencio
De modo que no me atrevo a intentarlo
Una arquitectura de años instantáneos
En constante evolución
Una rueda de pétalos causales
Girando en las diez direcciones cardinales
Un engranaje con la apariencia y la anatomía de una flor
Un mandala de instantes en los que fue creándose
Poesía en su más pura forma profunda de sueño
No sé, digo
Poesía como forma de lo eternamente nuevo

Bolsa de Gatos 31/40



40. “Sé que no se me entiende muy bien. Pero así son las cosas. Mi gata Choupette es muy mujer. Tiene una fuerte personalidad. La amo y es mi prioridad. Vivo pendiente de ella. Cena conmigo en la mesa. Tiene su propio plato. No le gusta comer en el piso y mucho menos sola. Duerme en su cama debajo de su almohada. He contratado a dos empleadas para que la atiendan en dos turnos de ocho horas mientras no estoy en casa. La gente está muy loca. Tiene como 50.000 seguidores en Twitter”. (Karl Lagerfeld)




39. Aquí vemos a papá Francis, a mamá Rosemarie y a Frank acunando a su gato Redunzl en el confortable living violeta de la casa familiar. Zappa componía en su estudio junto a sus gatos, pasaba mucho tiempo con ellos, quería saber todo acerca de su carácter, alimentación y aseo, tanto que hasta tenía como su consultor en el tema a William Burroughs, escritor y devoto amante de los gatos, a quien solía visitar o llamar por teléfono de madrugada. 




38. Gustav Klimt amaba a los gatos, en especial al que tiene en brazos en esta fotografía, al que llamaba Kitzy, amaba pintar rodeado de gatos en su atelier, creía que protegían su inspiración y su creatividad, por lo que les dedicó varias obras en las cuales se pueden ver figuras decoradas con arabescos entre triángulos invertidos, elipses concéntricas y formas orbiculares de ojo de gato, con fondos en los utiliza el dorado color ojo de gato…




37. “Sidonie Gabriell Claudine Colette pertenece a esa clase de personas necesarias, imprescindibles, yo diría no ordinarias, pero que son escasas y que no pasan (jamás) desapercibidas porque conforman una estirpe. Ella solía decir, con razón, que no hay gatos ordinarios, y ella tampoco lo era.  Tengo una foto suya que me conmueve, en la que sostiene a dos de sus gatos con el brazo izquierdo, con una mirada terriblemente melancólica. Los tres parecen posar para la cámara. ¿Se imaginan a un gato de ojos tristes? Así era Colette. Una gata con ojos de mujer triste.” (Cris Flantains sobre Colette) 




36. “Algo como una energía le recorría el cuerpo, esa pierna que no paraba de mover. Sus modales eran elegantes, expresivos, eléctricos. Estaba sentado y de pie un instante después, pero no recuerdo haber visto el recorrido entre ambas instancias. De pronto se estiró, descontracturándose, pareció erizarse, y pensé, cumplió 45, pero su vitalidad y flexibilidad corporal son notorias, hipnóticas y sutiles como las de un gato, qué digo, él es un gato, con una mente inquieta, curiosa e inventiva”, recordó el biógrafo Paul Williams después de entrevistar por primera vez a Bob Dylan. 




35. “Aquí está mi dulce gato y hermano Tyke, medio persa y medio callejero de Florida, meditando tan tranquilo, reverenciando con el cuerpo, como un Gato-Buda, con los ojos a menudo entrecerrados, dispuesto a no ser molestado por nada, ni por mi grito de despedida ni por el ruido de los aviones, sentado al sol de color paja de noviembre con la sabiduría del Egipto Sagrado en cada uno de sus músculos flexibles, contemplando el horizonte en donde desaparece el vacío dentro de sí mismo...” (Jack Kerouac - Mi Gato Tyke) 




34. El 16 de agosto de 1971 el astrónomo norteamericano James. B. Gibson designó al asteroide que había descubierto como 2309 Sr. Spock. Cualquiera diría que eligió ese nombre para recordar al ícono de la famosa serie televisiva 'Star Trek' de la que fue un fanático espectador, pero no, lo llamó así como un homenaje a su viejo gato, al que había bautizado con el nombre de aquel personaje encarnado por Leonard Nimoy, actor, director, fotógrafo y poeta, con quien compartió el incondicional amor por los gatos.




33. “Viví dos años en Big Sur, California, en una cabaña a orillas de mar, con cinco gatos, y a veces abría la puerta y las olas rompían en el umbral y se metían en la cabaña. Los gatos brincaban sobre la cama y allí nos quedábamos, hasta que el mar se retiraba. Yo me reía. Para qué preocuparme. Vengo de una familia cuáquera, en la vida hay buenas y malas, y pienso que eso los gatos también lo saben.” (Joan Baez)




32. El cardenal Richelieu (1585-1642) vivía rodeado de gatos, llegó a tener 14: uno negro como el carbón llamado Lucifer, otro que respondía al nombre de Gaceta y que tenía la costumbre de orinarse en los invitados que le desagradaban, Píramo y Tisbe que eran inseparables y dormían entrelazados, Racán, Mimí Papillón, Sumise, Felimar, Ludoviska, Roubis Sur L'ongle, Mounard, Serpolé y Ludovico, el cruel, así nombrado porque cazaba y daba muerte a sus presas (ratas, pájaros y algún que otro conejo) de manera lenta y sanguinaria, y Perruque, al que le gustaba retozar sobre la colección de pelucas del cardenal.




31. Peter Lorre: “Mi gato come de todo...” Vincent Price: “El mío es carnívoro. Si tuviera oportunidad comería incluso carne humana.” Peter Lorre: “Cualquiera que nos escuche... ¿qué podría pensar?” Vincent Price: “¿Que somos actores muy ocurrentes y divertidos que alimentan muy bien a sus gatos?” 

viernes, 13 de marzo de 2015

Blues cachondo (para Paul Éluard)








Te siento en los ojos
Desnudo tu cielo
Te oigo oscura
Ya sé que te duelo
Te veo en espejo
Lamo tus pétalos
Me ardés en la boca
De vida me muero


Muerdo tu voz
Hurgo en tu aliento
Tu sabor emborracha
Deseo sin sueños
Me lleno de vos  
Manoseo tu silencio
Ya casi te vas
Pero te regreso 








Late la noche
Se raja el instante
Crujen tus goznes
Pulsa tu centro
Se vacía tu cuerpo
Te inundo dentro
Todavía no te olvidé
Y ya te recuerdo










Huele a nube
El aire seminal
Hablando tanto
Nos decimos nada
Tiemblo de frío
Ardo como el hielo
No sé lo que digo
Decís lo que quiero  





Nuestro amor anfibio
Entre la tierra y el cielo
No vayas a dejarme
Pero no dejes de quererlo
Tu alma se babea
La mía ni te cuento
Dios y Diablo con nosotros
Pierden su tiempo





Una vez más el adiós
Aunque los dos
Sabemos que no es cierto
Es sólo vicio, es humano
Soy tu maldición
Y vos mi perdición
El amor es superstición
Menos aún, un simulacro 





Gime la luz
Se me agua la boca
Chorrea tu piel
Empapada de plata
Abrís los ojos
Tu mirada mojada
Otra vez ese fuego
Aquí vamos de nuevo








* En la fotografía del picnic en Sainte-Marguerite, Cannes, en 1937, vemos a Paul Éluard junto a Nusch, Man Ray, Ady Fidelin y Lee Miller. En las otras al poeta y su musa. 

lunes, 9 de marzo de 2015

Haiku para Rilke y Lou Andreas-Salomé ---

(Attempting the impossible, René Magritte)


Si no existe 

Si algo antes no es 

No puede nacer 



viernes, 6 de marzo de 2015

Escrito medio en pedo (si me mirás con un solo ojo)


Marilyn Monroe

1.
Uno escribe siempre sobre lo mismo
Hasta que logra escribirlo

Uno escribe lo que ve
Pero que aún no es

Escribe para que sea
Lo que aún no puede ser


2.
Uno no escribe más de lo que tiene para decir
Hasta que lo sabe

Uno no escribe otra cosa que lo que sabe
Hasta que le sale

Uno no escribe más que piezas dispersas de una maquinaria
Que en algún momento podrá poner en marcha
Para lo cual, conviene lubricar muy bien cada letra
Cuidarse de no resbalar con metáforas que quedan por ahí sueltas
(Es imposible tenerlas todas ordenadas y, sobre todo, que se estén quietas)
Como las rimas, en especial insurrectas, siempre aspirando a ser perfectas
Las comas y puntos que se quedan en el camino
Y los acentos que suelen desprenderse del cielo
Ni hablar de los pleonasmos, tan testarudos ellos
O los oxímoron que están por todos lados
A veces invisibles, a menudo palpables, sólo hay que poder captarlos
Puesto que son apuestos, para nada morosos, más bien todo lo contrario
Y la prueba más evidente de que uno debería tratar de dar vuelta las palabras
Cada una de ellas, puesto que todas, sin excepción, se desmienten
Y albergan infinitos significados 


3.
Uno escribe con la pretensión de escribir
Libros libres de palabras y llenos de vacíos  

Uno escribe con lo que pueda poseer de poesía
Tanto la que está por venir como la que poseía
Uno escribe desde los confines del presente que es siempre 
El mismo e interminable

Vaya uno a saber

jueves, 5 de marzo de 2015

Tanka-retrato de Dalianah



Sus ojos queman 
La luz le manosea
La voz en celo
Rocío de sus labios
Que hacen agua mi sed 

miércoles, 4 de marzo de 2015

Tanka aislado



En un momento
Nada más acontece
La poesía
Es el hecho desnudo
Que viste el poeta

martes, 3 de marzo de 2015

Haikus trasnochados


Árbol del Tiempo 
Frutos instantáneos
Hechos de hechos


Mañana quieto
Hoy es sólo devenir
Eterno ayer

domingo, 1 de marzo de 2015

Vincent (4) ---



Pinta, Vincent, pinta
Pinta de azul nocturno la tela
Pinta las nubes que en hilachas
Se desgarran, se entreveran
Pinta mientras por la habitación
Una mariposa vuela
Y en círculos tu sombrero de paja
Adornado con velas revolotea
Pinta hasta que una llama la atrae
Le quema las alas, traicionera 
Abatiéndola sobre un amarillo
Que en el borde de un desorden de colores
En tu paleta espera





Pinta, Vincent, cipreses prendidos fuego
Y el cielo inflamado de tormentas y truenos
Al tiempo que la mariposa desesperada
Deseando escapar
Hundida en el óleo aletea
Y vos con un dedo intentás depurar
La sustancia tiznada por el dorado insecto
A la par que sobre tus párpados
El sudor se anega
Mezclándose con tus lágrimas de feliz furor
Tras haber encontrado el color
Que nubla tu loca visión...
Mientras con el dedo aceitado
Te refregás los ojos cansados
Y recibís tu merecida iluminación
Pinta, Vincent, pinta
Pinta remolinos concéntricos
Alrededor de la luna y el sol
Envolviendo con un aura la luz de las velas
Latiendo como pozos en llamas
Como si fueran estrellas
Pinta, Vincent, pinta sin más
Pinta, pinta, pinta
Y no dejés jamás de pintar